L'HIPPOCAMPE ET ...

Et nous reprîmes le pas flâneur sur la jetée à Sète, l'hippocampe et moi, dans une poche d'un short bleu électrique à ce qu'il paraît qui donne la jambe alerte et le postérieur sans secrets, le hamac dans le panier. Nous marchions. J'apprécie ses marches d'été, sans autre souci que d'arriver à l'heure pour le repas préparé. Ce soir-là, moules farcies. Nous manquions d'air, l'hippocampe et moi, mais nous avons appris tous deux à refuser ces notions subalternes, d'air, de nourriture, de froid, de chaud sauf peut-être pour les conséquences subtiles des dites notions sur son humeur à elle . Elle ? Celle qui écrit l'histoire ! Et son humeur, surtout depuis que nous sommes installés au coeur de ses préoccupations écrivaines, provoque en nous des ondes, certes atténuées par rapport aux siennes mais néanmoins fort dangereuses ou agréables. Oui ! Agréables ! Peu me chaut le chaud et le froid, le simple et le double, tenez ! Voici l'automne, si loin de la jetée, à Sète, et je ne m'en étais pas aperçue mais, que j'aime ! oh ! Que j'aime ! sentir pénétrer dans ma pierre ce tressaillement de la vie qui souffre, a faim, se plaint, chantonne. Les mots me sont venus comme à Sarah par la bouche et la peau et je dois me contraindre dans mon enveloppe immobile pour ne pas m'emparer de la plume et devenir oiseau de ligne. Je vois bien que ma présence ici, à ses côtés, est indispensable, fixe, immuable, et j'accepte cette présence puisqu'elle fut donnée. Cependant, grâce aux reflets des sensations sur mes replis, grâce à ma concentration ronde sur l'essentiel de moi-même, j'espère un jour, une minute, rien qu'une fois, comme Sarah transparente à la lumière, me consumer. Et je dis "Nous" comme elles disent " Elles" en parlant de mères, grand-mères, filles, petites-filles, tant leurs rayons convergents allument au centre de chacune un foyer babilleur de présences plurielles. Pourquoi pas au coeur du mien !