BAUDELAIRE

Ah Baudelaire ! les fleurs du mal non ? Qu'est-ce que j'ai fait des fleurs du mal ? Oubliées, balayées, bousillées Je me fous du passé ... Garnier je crois. C'est J mon futur époux qui me l'avait confiée, c'était une édition jaune, le jaune du mal et de la trahison ? Fatiguées, souvent cueillies, parfois fanées ; la couverture du bouquet se débinait. Le soufre du mal, la sexualité, la révolte, les amours interdites, ce que l'on ne comprend pas et qu'on brûle d'approcher. On, Moi, Moi toute petite, rien qu'une petite paysanne, et un grand poète, même Claudel, pilier d'église, y croit à Baudelaire, à Rimbaud peut-être davantage. Correspondances "Les parfums, les couleurs et les sons se répondent". C'est donc vrai ce que je ressens ? L'illimité de mes perceptions troublantes sont donc dans l'air du temps ? Leur mélange incertain va trouver dans les mots la clarté. Cet albatros qui ressemble à Baudelaire dois-je l'envier d'être cloué sur le pont par les hommes d'équipage ? Hein ? Ne devrais-je pas rester bien sagement dans le pré avec mes vaches et la comtesse de Ségur ? C'est pas le tout de se vouloir poète, encore faut-il rentrer à l'Ecole Normale et pour ce, commenter Baudelaire, habiter sous ses vastes portiques, le réciter à tâtons dans le noir. Pleurer d'une douceur qui vous submerge, mon enfant, ma soeur, abriter dans ce cercueil quelque part le fragile et merveilleux souffle de vie, le mystère de ma présence au monde, l'égarement de la mort qui me tourne autour, ma foi …

(Baudelaire était la proposition d'écriture à l'atelier)