la petite joie du matin

C‘est comme si on avait passé mon sang au tamis pour en chasser les globules noirs

La petite joie du matin fuse. Elle est dans mes pieds nus qui empruntent à l’herbe mouillée les gouttes.

Elle est dans ma main droite qui tranche le pied des sanguins, les champignons de la nuit, passe à la main gauche qui les stocke en pyramide

Elle est dans mes yeux qui arrondissent autour des premiers aperçus de la fenêtre leur découverte. Là, et puis là, là encore sous la haie, à nouveau près du pied coupé de la veille.

Elle est dans la mémoire qui tend le panier rond lui aussi, ce panier que le Gène avait tressé avant le voyage aux antipodes et vendu au profit du Club des anciens. Le Gène, notre voisin qui alla chercher la sage-femme en moto pour me donner le jour ! sacré bonhomme le Gène ! Sacré don du jour 

Sacrée petite joie du matin ! Joie sacrée !