PAYS D'ENFANCE ET DE TOUJOURS

Je suis allée voir mon vieux pays se réveiller au printemps. ça et là, dans les envers, des traces de neige mais le signal est donné. Timides taches des couleurs qui s'étirent au soleil. La terre labourée à l'automne ou labourée de frais est prête pour les semailles. Pas celle de mon jardin. J'en tire encore de la mâche qu'ici on appelle doucette. On a beaucoup coupé du bois cet hiver, des buissons entiers ont disparu. Mais globalement tout est en place : Rien n'a changé.
Dès que j'arrive je respire différemment, je marche différemment. C'est mon pays. Au nombril le cordon se resoude. Tout m'est fête pour les yeux : les toits, les vieux arbres, les jeunes pousses. Chaque conversation m'est retrouvailles. Le soleil avant de se coucher sur la maison Pique m'oblige à arrêter la voiture pour fixer l'instantané. La pleine lune que je cherche du regard avant de fermer les volets m'arrache un rire. Je croyais l'avoir perdue, elle est bien là derrière les peupliers. Les soucis pour l'avenir, celui des jeunes, de mes petits enfants ( l'un d'eux est à la manif à Lyon) s'arrêtent. Mes obsessions se calment. Les mots eux-mêmes se taisent. Sauf à cette heure habituelle de la nuit où ils réclament la parole, font le pack de rugby pour attaquer les défenses. L'extraordinaire de la vie propose ses alleluia.
"Bienveillance à la rivière
Au printemps qui se pourlèche
Les babines aux cailloux..."
Une chanson revient visiter mes neurones
Je n'ai pas encore remis l'eau dans la maison. Il gèle la nuit.
A l'encre Waterman je tâche mes doigts pour arrêter le gel et avancer le printemps.
Heureuse, mon ami, ton souhait est exaucé.