BANQUET DE CLASSE

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Parce que nous sommes restés des gamins (isn’t it ?) je l’attache au pied de la table. Cinquante ans au moins que nous ne sommes pas vus. Il vient pour la première fois au repas annuel de retrouvailles rituelles : classe d’âge et classe de C.C (cours complémentaire). Moi pour la deuxième année consécutive. Il s’avance vers moi avec le sourire. Il m’a reconnue. Moi, non ! Je ne me souviens ni de son visage, ni de son nom, ni de sa présence derrière mon dos en cinquième, ni de la bonne blague qu’il m’avait faite en m’attachant au bureau. « Et quand tu t’es levée tu t’es affalée de tout ton long ! » « Et avec quoi tu m’as attachée ? » « Sûrement avec une ficelle de lieuse, c’est tout ce qu’on avait dans nos poches à l’époque ! »
Savoir pourquoi l’anecdote me fait plaisir. Un brin de passé, gros comme une ficelle, qui me revient. La « bonne élève » stoppée dans son enthousiasme à se précipiter au tableau ! Slack !
Il paraît que notre maître est mort cet été, notre « maître d’un mètre cinquante » qui avait créé le C.C et apporté l’instruction secondaire dans notre campagne. Notre maître de la coopérative scolaire et des représentations théâtrales qui nous retenait jusqu’à « point d’heure » pour répéter. Celui qui est venu en vélo jusque chez mes parents pour les engager à me laisser entrer à l’école normale et rejoindre les bataillons laïques. Mon Bon Maître.
Entre les grenouilles et le magret de canard, son souvenir vient me chatouiller la gorge et mouiller les yeux.

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