à l'hosto

Le temps est suspendu, la lumière éteinte

Des arbres se balancent, architectes du vide

En métal, en béton, l’hôpital fait silence

À confondre leurs cimes les arbres recommencent

Des gouttes sur la vitre comme des mots brisés

Dans l’ombre du pinceau la pluie enfin se calme

Faut-il que l’aquarelle soit sœur de la pluie

Faut-il qu’un jour nouveau espère en la prunelle

Qui saura le cueillir avec plus d’appétit

Aux mots recomposés je fais encore confiance

Aux couleurs attrapées sur le papier tremblant

J’accorde encore crédit