ST Vincent

patron des vignerons, libations poétiques prévues ce vendredi à Mèze, j'y trinquerai avec mon copain Ernest présentement occupé et pour un bout de temps dans les vignes du seigneur et avec toi bien sûr Papa !

Tiens Ernest ! Hier soir, ton vin …

Ton Clinton cliquetant de reflets de lumière

Ton élexir ambré, ta cuve coutumière

Veux-tu que je te dise ?

Ce n’était pas du vin …

Ce n’était pas un verre tenu entre nos mains

Même pas un calice, même pas un hanap

Même pas un berceau calé sous une grappe

C’était un mot nouveau qui coulait dans mes reins.

Dans mes reins ! C’est peu dire …

C’était dans mes naseaux, c’était dans mes prunelles

Que ruisselait le sang revenu de la treille

Plantée par mes ancêtres sur le flanc d’un coteau.

Le cep que mon père avait utilisé

Pour me mettre au monde où je reste antée

Dessinait dans le verre une crosse coquine.

Moi, pour mieux y puiser, je repris la chopine

Et, sans honte aucune, j’en fixais le goulot.

Alors je vis – c’est fou comme l’œil s’écarquille

Lorsque l’esprit du vin arrive jusqu’aux filles –

Très nettement, aux Nappes, mon père dans ses vignes

Et qui riait.

                        Bon Dieu ! Comme il riait mon père

À voir deux de ses filles se prendre une mufflée 

Oubliant les principes, les lois et les secrets

De famille bien sûr et de confessionnal.

Quand j’aperçus ma sœur qui franchement buvait

Je compris qu’elle aussi venait de voir Al Phonse

Pique-plante observant que, tout comme bons mâles,

Les petites enfin, en pente, avaient la dalle.

Tiens Ernest ! Hier soir, ton vin

Je ne sais l’appeler car c’est lui qui m’appelle …

Lui, cet indéfini de couleur vermeille

Il me chante en riant un air

de rinquinquin.