Mots et couleurs

Bah !

2012-02-16T08:42:00.002+01:00

Je ne peux apercevoir quelque chose à terre sans la ramasser, l’explorer, la ramener à la maison et l’utiliser. Long atavisme paysan : tout ce qui tombe du ciel est béni !
Par ailleurs la sophrologie me recommande l’inventaire de cinq bonnes choses par jour. Toujours par la même formation terrienne j’assimile le mot Choses, au pluriel, à du concret et du solide.
Hier c’était donc, sur la neige, la prudente descente vers le sentier, pour y prendre successivement : 1- un crayon gris, 2-une sucette rose d’enfant, 3-une carte de circulation à ski de fond dans le Mercantour, 4-un tube de crème au chocolat reconstituant.
Quatre seulement ! le chien n'a pas voulu lâcher son ballon rouge !
Qu’à cela ne tienne ! Aujourd’hui j’entreprends d’utiliser le crayon ( la crème est déjà mangée, la sucette en porte-bonheur au bas de l’escalier, la carte à la poubelle …)
Las !

Je croyais avoir trouvé
Un crayon sur la chaussée
Mais ce n’était qu’un bâton
Nom de Nom !

Un cadeau du ciel gelé
Afin de bien réchauffer
Mes mots et mes sensations
Nom de nom !

Quand je l’ai eu retaillé
De l’un et l’autre côté
Il me disait toujours Non !
Nom de nom !

Alors j’ai pris mes pinceaux
Pour étaler mes soupçons
Et rassurer mes principes
Nom d’une pipe !

des fleurs vite !

2012-02-15T18:20:00.002+01:00

la neige tombe, tombe et s'écrase, monte en hauteur ... demain matin elle aura recouvert la maison
c'est le moment de faire appel aux fleurs pour annoncer le printemps.
sur le balcon les géraniums, les clivias, ont gelé malgré le chauffage
sur la table les narcisses en pot offerts par Minou ( authentique prénom persan) éclatent en boutons frais
Minou ( la chatte) ronronne à qui mieux mieux dans mon dos, elle a sauté sur ma chaise : elle vient de manger ses croquettes, elle vous communique son contentement

il paraît que cette fleur cueillie dans ma collection s'appelle Vierge.
Au revoir ! à demain peut-être ...

comme je voudrais ...

2012-02-14T08:46:00.001+01:00

Comme je voudrais
la nuit
poser ma tête sur l’oreiller
et m’en aller sans elle
Elle est si lourde
Elle est si pleine
Oh revenir bien sûr
Ne pas quitter la barque amarrée
Faire cadeau aux étoiles
de ce qu’elle a gardé
des repas du dimanche
où on se chamaillait
mais où dans les assiettes
le fricot était bon
et Maman reposée

Le temps s’en va
Le temps s’en est allé
Comme je voudrais
du temps
Ne garder que les miettes
ensoleillées

paysage intérieur

2012-02-13T04:36:00.001+01:00

derrière les décombres ...

Le paysage, la plage, la mer, un bateau qui passe .. ;
Le paysage est là, devant elle, immuable et changeant. Immense et circonscrit à son regard : la mer, le ciel.
Calme, tangible, à toucher de la main et des yeux, à respirer à longues lampées solides … à en prendre plein la vue, à s’en remplir la panse, ad vitam eternam. Fugitif et donné.
Un bateau passe sur LA mer, c’est LE bateau de l’instant et du jour. Qu’importe d’où il vient, où il va . et Elle, qui est aussi sur le bateau vogueur, sur la plage en exil. Toute et une. Multiple et unie. Enfin !
N’attendant rien et prête à tout accueillir.
Enfin.

le monsieur

2012-02-11T11:35:00.001+01:00

Quand nous passons à la ferme, le monsieur est accroché en l'air à une échelle : deux moitiés plantureuses, dans la température ambiante c'est-à-dire moins 8. La chaudière à cuire le boudin laisse échapper sur le bord du fossé gelé sa petiote musique de fumée.
Dans l'atelier installé dans un bâtiment fermé, les pro de la découpe sont à l'oeuvre. Le chef est en train de tester de la louche portée en direct à ses lèvres l'assaisonnement du sang frais. On me propose d'en faire autant. Non ! merci !
Je ne trouve pas mon appareil pour fixer la scène mais je reviendrai le lendemain ! promis ! pour récupérer l'andouille qui m'est offerte.
Le lendemain le monsieur dépendu et au chaud est prêt pour la découpe et la transformation en saucissons, saucisses, andouilles. l'andouille qui m'étais offerte vient d'un précédent crime sur un précédent cochon. Celui-ci affiche modestement 160 kg.
Contente d'avoir assisté à la perpétuation des coutumes. La crise financière ici est arrêtée, la campagne politique ignorée. Seuls comptent la parole précise et compétente, l'appréciation chaleureuse des petits bonheurs de la vie paysanne. Ma mémoire émue
fait son petit tour du côté de l'enfance, le temps où je portais dans le panier recouvert d'un linge blanc, la fricassée aux voisins.
il en aurait même une pour le maître d'école, pas dédaigneux ces jours-là de communier à notre culte ancestral

à bise que veux-tu pas

2012-02-10T09:32:00.003+01:00

tandis que souffle la bise
( la bise, celle qui mord les doigts)
à la Loue la neige est grise
et l'arbre niche sous mon toit

Tant qu'à réchauffer sa chemise
mieux vaut un que deux tu l'auras
et dormir en faisant la nique
au froid
chez Monique,

Monique, la tant chaleureuse
que neige fond entre ses doigts
et papilles gonflent de plaisir
dans la bonne soupe aux pois

à toi !

2012-02-07T08:46:00.003+01:00

A toi qui aimes les frimas
et tradéri déri déra
à toi qui sue sous ton burnous
à toi qui cherches de partout
de l'eau pour préparer ton thé
j'offre la fontaine gelée
elle coule pourtant par dessous
prends-en exemple et tiens debout !

A toi qui voudrais te pencher
j'offre le bec relevé
à toi souvent tenté de taire
tes remords avec tes colères
j'offre une rose bien dressée
vers la lumière et la beauté
rose du vent chargé de pluie
rose de neige gonflée de ris

de ris, de rivages, de source
de confluents et de rivière
de remous fous et de secousses
d'attente nue et de prière

et tradéridéri déra
et tradéri déri des ris
des cris plus forts que la tempête
des pleurs étouffés par la fête

la souris grise ...

2012-02-06T11:14:00.001+01:00

C’est une souris d’montagne
Une p’tite ronde pas fûtée
Qui s’en va-t-à la ville
Pour se désinhiber

D’un mouvement facile
Elle quitte ses bottes fourrées
Mais part à la godille
Sur des talons perchée

Quitte itou ses mitaines
Sa culotte en pilou
Enfile robe de panthère
Affriolante et tout …

Et tout et tout elle tente
Pour séduire quelqu’ beau rat
Qui lui proposera
D’habiter sa soupente

Mais pas d’peau ! la souris
Sur le trottoir espère
Rate le train pour Cythère
Fatigue ses abattis

Remet ses bas de laine
Pas si folle la Madeleine
Et sans perdre le quart
Reprend l’car pour Villard

Quand elle arrive enfin
Elle retrouve ses potes
Elle joue pas au plus fin
« Eh Saperlipopote !

-Disent les gars amusés-
T’es plutôt plus gironde
T’as pas à avoir honte
Fallait bien essayer !

Et t’es plus dégourdie
Renfile-toi donc les skis ! »

C’est une histoire banale
D’une souris de montagne
Qu’aurait pu tourner mal
Une histoire d’aujourd’hui
Qui r’ssemble comme deux gouttes d’eau
à une très vieille histoire …

du soleil à la lune

2012-02-05T19:46:00.003+01:00

du soleil en bourgeon qui s'élève au dessus de la chaîne de Belledonne et le double vitrage ( hé ! moins 20 ce matin vers 8 heures

à la lune presque pleine au-dessus du Taillefer vers 17h 15

bulletin psycho-météo

2012-02-03T10:58:00.002+01:00

« Sur le blanc chemin
Tout blanc de neige blanche …

Mais oui elle avance la vieille dame !
Deux bâtons de survie, une chanson d’accompagnement, les moufles doublées du Québec inusables, les bottes fourrées et ferrées, dans les poches du falzard de ski : les boules de graines chaudes …équipement ad hoc d’une montagnarde professionnelle avertie.
Tiens au fait ! c’est à cause de Michèle qu’elle avance toute chaude de plaisir dans le froid blanc et mordant ( eh ! moins 12 quand même) les boules à chauffer au micro onde c’est elle, Michèle, la lettre familiale annuelle guillerette, c’est encore elle et la diffusion dans les globules et les neurones continue après la lecture d’il y a un instant …
Elle s’est mise en chemin pour aller récupérer ses lunettes oubliées hier au soir chez les Golton. À cinq mn si elle pouvait prendre le raccourci en sautant par dessus la haie mais … point trop d’exploit ma belle par le temps qu’il fait …
Il fait le temps ! il fait ce qu’il peut pour qu’on s’intéresse à lui. Il y parvient très bien ; c’est un heureux temps que le temps des grands parents, le temps des voisins, le temps des bonheurs de rien et de tous …
C’est quoi là-bas côté Est ? Le soleil ? la pleine lune givrée ?
Comme c’est beau ! c’est super ! c’est génial « j’suis géniale ! je vais bien ! je vais drôlement bien ! j’avance ! »
Le chemin, la petite vieille, l’harmonie complète et totale ! tout en route tout en chemin tout en traces sur la neige … ça marche !
Beware ! la pente hallucinante des Golton à la montée, à la descente, à prendre en douce, en chasse-neige, en biais …
Et ces Pucelles toutes empaquetées de blanc. Pas géniales les Pucelles ? wonderful ! somptuous ! fabulous ! delicious ! à photographier sous cet angle, sous ce manteau, à peindre juste ce qu’il faut pour qu’elles s’immortalisent … pas maintenant ! par la mémoire uniquement !
C’est comme les jambes, la mémoire : ça marche en avant !

Par le long chemin
tout blanc de …
( car elle a pris maintenant le chemin du retour, le grand tour, le grand tournant) le soleil, c’est bien lui ! jaunit, puis disparaît à nouveau ; le petit vent grignote ce qu’il peut du visage à découvert à coup de piqûres taquines …
vite ! la maison ! ouf ! la voie du thé !
il était temps.

Le temps le temps le temps n’est rien au au tre
Le tien, le mien celui qu’on veut nô ô tre …

hiver

2012-02-02T08:27:00.003+01:00

Je mourrai en hiver
Ça c’est bien décidé
J’ai horreur des cimetières
Et n’y veux point t’aller
Si donc j’m’fous par terre
Sur une plaque de verglas
On rira aux éclats
Ce qui serait vraiment super
C’est sûr Vu qu’en été
Les risques sont limités
Je mourrai plus tranquille
Plus docile et mobile
Si les copains sont là
À se fendre la poire
Et à me ramasser
Chacun entre leurs doigts
Donc par ce testament
J’affirme mes exigences
J’aurai bien de la chance
Si vous obtempérez
Débrouillez-vous quand même
Et même quand même pas
Pour qu’je meure en hiver
Et qu’on entende le glas
résonner sur la neige
qui étouffe nos pas …

le pou de Turlendu 3-

2012-02-01T08:17:00.003+01:00

On a beau dire, Mesdames et Messieurs, que la nuit porte conseil, je n’en suis pas si sûre !
A quoi ça peut bien servir - à qui ?- que je la raconte jusqu’au bout cette histoire ? Le pou est mort, la poule idem, le cochon de même, la vache semblablement, Turlendu pour finir …
De toute façon avec votre Internet vous vous l’êtes déjà transmise dans la nuit. Vos e mails qui font du 100 à l’heure et même davantage, l’ont dispersée aux quatre coins du monde. Avertis de tout, vous l’aviez deviné la suite avant même la fin.

La fille, mes pauvres petits, la malheureuse fille, a bien vieilli. Des fois sa mémoire se sauve comme le loup qui a mangé le nez de ce pauvre garçon. Le nez d’abord, la raison dans la foulée … et, en fin du compte, qui l’a emmené au cimetière.
On a beau dire, personne ne peut rien contre le temps qui passe, pas plus que contre les démons de la vourientise, de la bêtise, de l’accaparation …

Mais ça fait rien je voudrais quand même conclure.

DEUXIEMEMENT : D’un côté :j’avais raison de vous faire peur de l’avenir. Ne croyez pas mes enfants qu’on peut IMPUNEMENT troquer une poule contre un cochon, un cochon contre une vache, une vache contre une fille, en se croyant le plus fort, en se montant le bourrichon jusqu’à penser que des coups de chance pareils ça ne s’arrêtera jamais.
Ne croyez surtout pas qu’avec de la colère, de l’intimidation, on peut faire trembler les braves gens jusqu’à ce qu’ils vous donnent leur chemise, jusqu’à ce qu’ils s’arrachent le pain de la bouche pour vous.
Turlendu aurait dû le comprendre à temps. Mais il était lancé. La préfecture avec la progression des exemplaires : 20 pour la poule, 30 pour le goret, 40 pour la vache … lui avait tourné la tête. Il n’avait plus de bon sens. Et le préfet lui-même qui voulait profiter de ce grand dadais pour montrer la montée du sens des affaires sur le plateau, la loi du marché triomphante jusque dans les campagnes profondes, hein le préfet ! il aurait bien pu réfléchir un peu tout seul sans les communications de ses communicants en communication. Sans la télé, sans la presse régionale et internationale, la floppée des images, le tintamarre des sons, le préfet, dites-moi un peu, il aurait pas pu faire attention et se la fermer à temps sa grande … bouche ?

Mais, d’un autre côté je n’ai pas été plus maline que le préfet, je n’en suis pas plus fière que ça d’avoir survécu à l’histoire même quand elle a mal tourné.
Et c’est pour ça que je dors plus la nuit.
J’imagine … je pense … je peux pas me faire une raison.
Si au lieu de me laisser enfermée dans le sac pendant que Turlendu allait déclarer sa vache, de me laisser conduire chez le philosophe, le soi disant philosophe, pour me faire garder, je m’étais débattue, j’avais flanqué des bons coups de poing, j’avais - pourquoi pas ?- usé de mes charmes, parlé tant et plus qu’il serait resté KO sur le carreau, mon gros couillon de Turlendu … à l’heure qu’il est, nous aurions une nia de petits enfants pour nous distraire à la Noël.

Mais j’ai rien fait. J’ai laissé le soi disant Philosophe enfermer le loup à ma place. Je suis rentrée chez mon père, bien contente du tour qui se préparait. J’ai même informé Tuène, la Maria, le Glaude, le maire, le curé, Mr Eyraud notre instituteur, tous, pour qu’ils soyent aux premières loges. Tous ! on a attendu le résultat en ricanant. Tous ! on s’est pas demandé par exemple pourquoi, déjà à l’école, Turlendu n’était bien qu’avec son pou.

Bon ! voilà le jour qui vient. Il faut que j’aille traire mes belines. Je m’en vais boire le café.
J’ai déjà dit mes prières pour ce pauvre Turlendu.
Pardonnez-moi si j’ai été un peu longue. Ça m’a fait du bien de parler.
Faites bien attention mes petits. Tous les jours que Dieu fait, faites bien attention !

le pou de Turlendu 2-

2012-01-31T08:10:00.004+01:00

Ah ben Magnauds ! Pas moyen de me débarrasser de ce Turlendu de malheur qui vient me tirer par les pieds la nuit. Il faudrait que je raconte l’histoire comme il voudrait, et non comme je la connais de source sûre, telle que je l’ai vécue en direct. Chez nous les histoires on se les fait tout seuls et c’est pas rien une espèce de prétentieux qui va changer les choses comme elles se sont passées exactement.
Premièrement que ce soit bien clair : pour aller des Arcelles à la place de Verdun, au chef-lieu et surtout pour en revenir il faut trois bons jours et encore en marchant vite et en prenant à travers par les bois. Et encore il faut être jeune et marcher d’un bon pas avec un bon bâton ! Turlendu avait les deux : le bâton et la jeunesse.
Ce qu’il a donc fait ce bougre de Turlendu, sitôt qu’il a eu confié son pou à son voisin le Tuène. Et une fois arrivé à la préfecture, sans se tromper, il a signé tous les papiers, 10 en tout et il est vite reparti retrouver son pou.
Le Tuène évidemment, brave comme il est, il allait pas refuser un service à son voisin, même un voisin comme celui-là qui se prend pas pour la moitié d’une … Bon ! Passons ! Me faites pas dire ce que j’ai pas dit !

Mais oui que je veux bien te le garder ton pou, a dit Tuène. Pose-le sur la table !
Quand Turlendu est revenu à fend la bise il a appelé :
- Tuène ça y est ! j’ai fait ma déclaration ! Moi ! Je suis en règle ! Rends-moi mon pou !
Point de réponse ! le Tuène était dans la cuisine, la tête dans les mains, qui pleurait à chaudes larmes.
Quand enfin il a arrêté de hoqueter il a tenu à s’expliquer :
la poule est montée sur la chaise, puis de là sur la table, j’étais sorti pour me soulager, j’ai rien vu. Le pou a pris peur il a pas sauté à temps et la poule l’a mangé.
Oh la Mon Dieu ! Si vous aviez vu Turlendu ! Son pou ! Son unique famille ! Son espoir de réussite ! Son pou déclaré à la préfecture en dix exemplaires. Il s’est mis à rugir, à piailler … Les yeux lui sortaient de la tête, il est devenu blanc comme un linge puis rouge comme un coq ; il manquait s’étouffer et reprenait de plus belle :
Tant je crierai, tant je m’égosillerai que cette poule j’aurai !
Et vous savez quand Chez Nous on dit « je t’aurai » c’est que c’est grave ! ça veut dire aussi bien je te tuerai, je te ferai la peau, je te bousillerai
Ecoute Turlendu, a dit le Tuène qui ne voulait pas de drame dans sa cour, après toute une vie tranquille comme Baptiste. Cette poule, tu la prends, tu t’en vas et on en parle plus !
Oh ben Turlendu s’est tout de suite calmé. Une poule contre un pou c’était bien la première fois de sa vie qu’il faisait une pareille affaire !

Mais à la préfecture tout était à refaire !

le pou de Turlendu 1-

2012-01-29T08:35:00.002+01:00

Le pou de Turlendu
Ce dimanche mes petits, c’est l’histoire du pou de Turlendu que j’ai envie de vous raconter.
Ça m’a pris cette nuit pendant que je songeais dans le noir sans dormir.
Je me suis dit que je vous y dirai ce qui me passait par la tête et ça m’a calmé. Après j’ai bien dormi.
Parce que cette histoire des Autrefois ça fait longtemps qu’elle me tracasse.
Voilà !
C’est l’HISTOIRE DE TURLENDU

Parenthèse : pourquoi il s’appelait pas comme nous, les Achard, les Herbin, les Blanc … enfin tous ceux qui sont gravés sur le monument aux morts … Turlendu : sûrement un sobriquet comme on avait tous dans le temps. Le douanier et sa femme la douanière, le zouave et sa femme la zouavette, ou même Grand Con qui avait pas trouvé de femme avec un nom pareil.
Mais Turlendu ? d’où ça pouvait bien venir et pourquoi ça lui était resté collé à la peau tant qu’on avait oublié son vrai nom, même le maître à l’école : « Turlendu : tu ne sais pas tes tables, tu seras puni à la récréation jusqu’à ce que tu me récites la table de 2 »
( Je me rappelle bien de ce maître le Père Eyraud, qui nous donnait de ces tornioles mais qui nous faisait tous réussir au certificat avec le NE placé au bon endroit, les participes passés et tout et tout … Sauf Turlendu qui savait tout juste écrire son nom)
Il s’en moquait bien d’être en retenue ou au piquet dans un coin Turlendu !
Turlendu déjà à l’école il était pas comme les autres. Un peu couflaret, un peu comment dire ? « m’as-tu vu », orgueilleux quoi. Il ne rêvait que de nous caquer du poivre pour s’en aller à la ville. Oh pas méchant pour un sou mais pour un pou vous allez voir !

Donc du temps de l’école avec nous, Turlendu jouait pas ni à barre, ni aux billes, ni avec les filles, ni à glisser sur les fossés gelés. Il était toujours tout seul à discuter avec son pou, à le dresser … à faire des projets de devenir célèbre dans un cirque … célèbre et Riche.
Parce que chez nous on était de la campagne et riche, ni plus ni moins … on travaillait les terres, on soignait nos bêtes, on mangeait quasiment à sa faim. Même que le dimanche on avait droit au bouilli avec des carottes. C’est dire qu’on était pas malheureux tant qu’il n’y avait pas la guerre ou la sècheresse.
Et puis, de l’école, Turlendu est retourné dans la maison des parents qui n’étaient plus là et on s’est pas trop occupé de ce qu’il faisait de ses journées. On avait ben assez à faire chez nous. De temps en temps il nous donnait un coup de main mais attention toujours pour des sous ou la soupe !
Mais voilà mais pas que les autorités font savoir à tous et à chacun qu’il fallait déclarer à la préfecture SON CHEPTEL. Qui ses vaches, qui ses moutons, qui ses chèvres …
On se débrouille pour aller porter ça au maire qui fait suivre …
Mais ce Turlendu couflaret décide d’aller lui-même à Grenoble pour déclarer son Pou

A la cheville

2012-01-28T06:51:00.002+01:00

Il n’arrive pas qu’à la cheville
de se tordre de rire parfois
Parfois c’est l’âme qui prend la gîte
Parfois le cœur part de guingois

Pour arriver à la cheville
sans perdre de temps il faudrait
passer directement sans vrille
du bas du dos jusqu’au mollet

Ou doucettement redescendre
par le devant et le nombril
Eviter les sursauts du ventre
Garder du cœur le colibri

Enfin sans aucune arrogance
prendre la cheville en sa main
Et esquisser un pas de danse
à cloche-pied sur le chemin

Heureuse enfin d’être docile
aux règles d’écriture branchée
Et arriver à la cheville
faisant au vers un pied de nez

27 janvier

2012-01-27T11:55:00.002+01:00

du Petit Livre des Jours:( la table ronde)
" Brisez vos limites, faites sauter les barrières de vos contraintes, mobilisez votre volonté, exiger la liberté comme un droit, soyez ce que vous voulez être. Découvrez ce que vous aimeriez faire et faites votre possible pour y parvenir " Richard Bach
et la photo qui s'y adapte !

Igloo

2012-01-26T17:27:00.002+01:00

il y a des igloos si chauds
qu'on y rentre la tête et le reste
Il y a des igloos si chouettes
que n'en dépassent que les fesses

MATIN brève4

2012-01-25T06:52:00.003+01:00

LA Neige, LA pluie
Cousines ou jumelles ?
veuves ou pucelles ?
en tous cas, ELLES,
elles, essentiellement substancielles

Anticipation

2012-01-24T08:54:00.002+01:00

« Raconte aux pâquerettes qui lèvent la tête au jardin le bonheur de sentir le vent ! »

Comment commencer le récit ?
- un récit ou un conte ?

- Oh je sais : un conte ! CONTE pour les pâquerettes.

Il était une fois, une seule, toute étriquée sur le seuil de sa maison assise. « Une unique fois, se disait-elle, ce n’est pas possible, ce n’est pas envisageable, cela ne saurait être. »

Il était une fois, devant le seuil de la maison assise, une cour herbeuse, un printemps tout autour et, dans l’herbe, de modestes petites fleurs blanches aux pointes roses, en corolle autour d’un cœur d’or. Des fleurs qui ne connaissaient pas leur nom.

Alors la fois décida de les nommer d’abord, avant tout commencement de récit.

« Vous êtes les Pâquerettes, dit-elle. Vous n’êtes pas les marguerites ni les renoncules, ni les violettes, ni les primevères. Non ! Vous êtes les pâquerettes de la saison pascale.

Vous êtes la saison et son commencement ; vous êtes le printemps qui ne s’achève pas. »

Ainsi nommées les pâquerettes semblaient plus nombreuses et plus blanches, plus frêles et modestes et cependant plus enracinées et plus déterminées. L’unique fois se sentait déjà moins seule.

L’histoire pourrait s’arrêter là si la petite fois ne s’était levée pour courir, sortir de la cour en chantant. La chanson fut entendue d’une deuxième fois. Au tournant du chemin rejointe par une troisième fois. Du chemin à la route, en longeant le ruisseau, arrivèrent d’autres fois seules ou en bande vives … et la maison assise prit elle aussi la poudre d’escampette … rencontra d’autres maisons, des bateaux, des arches et des ponts … des rivages.

On raconte qu’en bordure de la mer, pour ceux qui savent tendre l’oreille, on entend cette chanson dans le vent :

Pâquerette c’est ma fête

Donne-moi du temps

Pâquerette joliette

Donne-moi ton nom

J’en ferai une couronne

Quand les cloches sonneront

J’en ferai une couronne

Ding ding dong

psaume 18

2012-01-23T08:30:00.003+01:00

Les cieux proclament ta gloire, Seigneur.

les cieux proclament la gloire de Dieu,
le firmament raconte l'ouvrage de ses mains.
le jour au jour en livre le récit,
pas de voix qui s'entende;
mais sur toute la terre en paraît le message
et la nouvelle, aux limites du monde.

Alléluia, Alleluia. redressez-vous, levez la tête, car votre rédemption approche. Alléluia.

calligraphie et tentative d'illustration d'après "Dieu créant les étoiles" Sienne XV s ( musée Marmottan

MATIN, Brève 4

2012-01-22T17:37:00.001+01:00

bride sur haïku
soleil sur neige gelée
dimanche éclatant

Matin brève3

2012-01-21T11:48:00.002+01:00

oui
la neige dit-on
sans souci du qu'en dira-t-on
plume ses oies sur notre page.

un peu plus blancs nous en sortons !

MATIN Brève 2

2012-01-20T10:22:00.002+01:00

cabane ou palais
je ne sais
cabane a de l'or dans ses branches
au feu de palais beaux secrets

et l'une et l'autre provisoire providence

Matin : brève 1

2012-01-19T08:52:00.002+01:00

REFLETS/RUTILANCES

Regrets/pestilences

Choisir le bon angle
de VUE
( non de bévue)

la VENEROLE 2

2012-01-16T09:14:00.002+01:00

À grands maux, grands remèdes. À conséquence toute cause. Voyons ! Voyons voir ! D’où c’est qu’elle peut bien venir ? Y a des murs tout autour, ma terre avait été aseptisée, rien qu’des graines sélectionnées. J’comprends pas ! J’comprends pas !
Ah qui dira le doute affreux du jardinier, l’élancement de cœur de l’âme toute pure, lancinante et perfide la peur de l’inconnu ! Oh vertige !
Sournoisement il l’épia ; il fallait savoir jusqu’où pourrait aller cette mauvaise graine. Sournoisement il la soigna. Gentiment elle grimpa à ses arceaux, étala son feuillage aux chauds rayons du soleil et un matin … Fleurs bleues, douces et bleues, chastes et bleues, menues et bleues se dandinèrent au long des fils.
Sournoisement il l’adora.
Et nul ne sut pourquoi, quand le Grand Jo, en sortant du boulot, ricana :
- Ma parole il devient un peu fleur bleue
pourquoi un tendre sourire lui vint aux lèvres.

LA VENEROLE 1_

2012-01-15T17:06:00.003+01:00

* c'est par ce mot générique désignant la mauvaise herbe que Ma mère jardinière apostrophait le ciel. Il y a du venin évidemment dans le terme, de la méchanceté, de la "vourientise", bref de la diablerie et pourtant ...

La vénérole poussait en son jardin. Sans discernement, comme ça, par caprice,, dans les carottes ou les radis, les artichauts, les spaghettis …
Son jardin ! si bien mitonné, mamouré, pomponné, bichonné, parfait. Son jardin des mille et un jours, des samedis et dimanches matins, des jours fériés, son livre d’heures, tout calme et simple, son jardin.
Tant qu’il en avait mis des sous dans son jardin ! pour le séduire et pour lui plaire, des arceaux en lilas saumon, des semis en beau ciment prompt, des allées toutes bétonnées : un vrai musée son jardinet !
On y conduisait la famille, les amis. Sourire en coin ils admiraient. Les crétins i Comme s’ils savaient tout ce qu’il y avait dans une salade. Pour la faire belle et rebondie, ventripotente et souriante, craquante comme une noisette.ils la mangeaient bien pourtant la salade. Les crétins ! Sans affection, sans respect, sans soin, sans aubade, sans savoir dire seulement c’est bon !
Il avait tout vaincu. Patiemment, scientifiquement, éperdument. Les rats fruitiers laissèrent leurs carcasses oblongues sur les murs du jardinet ; la taupe sournoise et maligne expira un beau matin, tripes au vent, la garce, en un coup de bêche rageur ; les vers blancs, tout gris d’agonie, se tortillaient dans les douleurs pris au piège de l’insecticide. Cahrdons, passereaux, mouron, escargots : tous fuirent à jamais la merveille des jardinets.
Et pourtant ! Pourquoi Grands Dieux ? la vénérole poussait en son jardin. Ah il la connaissait bien. En rangs serrés à l’assaut des scaroles qu’elle recouvrait en une nuit ; menue et furtive dans le cresson dont elle imitait la denture ; insolente et perverse au pied du rosier qu’elle enlaçait pour mieux le perdre. Atomic, Terrific, Détruit-tout, Pulver-basic, Sarclomatic, et le dernier de tous, Magic Tornado, tous les géants, les sorciers – satisfaits ou remboursés- s’y étaient cassés les dents : la venérole poussait en son jardin.

ICI m'aime

2012-01-14T09:30:00.005+01:00

Serait-ce plus beau sous d'autres cieux?

Evidemment non Solange ! c’est à l’intérieur qu’il faut ramasser, rameuter, réaliser la beauté !
Je m’y emploie. Je fais ce qu’il faut, ce que je peux ... enfin je crois !
Je peinturlure, je turelure …
Ainsi ces reflets dans l’eau ramassés sur le bord du quai à Sète le 1er janvier passé en photo ( Publiée le 5 janvier: Reflets dans le blog)
Je me suis régalée hier à les mettre en sauce avec de l’huile

J’ai un projet qui mijote depuis deux ans : passer au film.
Il, le premier, le seul peut-être, s’appellera « C’est Ici … »
Ce qui est bel et bon c’est quand je peux faire passer les reflets de l’eau sur la terre et les échos de ma tête dans les mots et les couleurs.
Et bien entendu la joie des fleurs dans la vie.
Merci Solange de poser les questions essentielles et d'être là, dans le coin, à encourager mes élans et à calmer mes rages

Mr mon passé laissez-moi passer
J’ai comme une envie d’continuer ma vie
Ici ou ailleurs j’veux y mettre des fleurs
Ailleurs ou ici j’veux planter joli

VERTIGO

2012-01-13T08:15:00.004+01:00

Juste une tentative pour transformer le dérisoire en vertigo
Et le risible en rigolo …

À 3h du mat c’est réglo
C’est la java dans les neurones
Ça pleure, ça chuinte et ça plastronne
En tous cas ça n’arrête pas
De tirer le diable par la queue
Quand j’dis la queue c’est p’tetre les cornes
J’sais pas.

J’sais pas arrêter la musique
La quincouarne à 3f 6sous
J’sais pas faire rentrer dans son trou
La ribambelle des amnésiques
Qui réclament à corps et à cris
Que j’m’occupe de leurs abattis
J’sais pas leur dire Non ! C’est fini !
Plus de pastiches ni d’acrostiches
Plus d’flonflons, plus d’pain, plus d’artiche
Plus de platebandes à ratisser
J’m’fous en grève illimitée
J’en ai rien à faire d’vos vieux os
Faites gaffe j’me la joue solo
Dans peu de temps je m’en vais d’ici
Vous en serez bien avancés
Quand le vide viendra occuper
Tout l’ lit et la place du pucier
Quand il vous restera que la peau
Et plus rien pour vous battre les flancs
J’fous l’camp !

J’m’en vais dans les bras d’à-côté
Alors les cloches s’mettent à sonner
À bramer comme des pucelles
Qu’auraient perdu leur pucelage
Bon c’est fait ! Pas la peine les belles
Fallait bien qu’vous fassiez votre âge
Vous en avez pris pour cent ans
Cent ans de soleil et d’orage
Cent ans de mômes et de courage
Cent d’lessive et de vaisselle
Pouvez pas rev’nir en arrière
Cent d’amour et de galère
Reste cool ! vous manquerez pas d’air !
Tenez l’coup !

larousse: vertigo, maladie du cheval, méningoencéphalite qui provoquent des mouvements désordonnés, des tournoiements; caprice, fantaisie

l'eau, les oiseaux

2012-01-12T12:59:00.004+01:00

L’étang

Le lac est l’eau
Cerné de rives
Couvert de ciel

Dans le sillage du bateau
le lac pourtant
crée ses rivières

Frémissement
Un canard bleu
qui se dandine

Il faut beaucoup
beaucoup de rives
pour aborder

Le canard plonge
Au fond de l’eau
un continent

l'âne de Lattara

2012-01-11T09:21:00.001+01:00

c’est un petit âne
c’est un petit âne gris
sorti de l’étable
à petits pas de souris

depuis plus de deux mille ans
il avance en cahotant
il met un pied devant l’autre
gentiment comme nous-zautres

nos ancêtres les gaulois
fixèrent cet âne-là
avec des cailloux roulés
quelques-uns ont chaviré

fixé dans la pierre
mais l’œil encore vif et clair
il fait ses affaires
quel que soit vent de la mer

car le petit âne
aujourd’hui dans le musée
voudrait nous conduire
sans crainte de renoncer

jusqu’à cette étable
qu’il a quitté y a longtemps
amende honorable :
nous suivons en cahotant

2012-01-10T02:53:00.004+01:00

LE CHANTIER

2012-01-08T08:30:00.002+01:00

le chantier
s’affirme haut et clair
multiplie les angles et renforce les lignes
consolide les acquis
prévoit, structure de fer, érige … bref se fait, bâtit
gronde, concasse, excave, cimente
stridences, modulations, basculements
tout bien calculé progresse
une douzaine de petits nains casqués s’y emploient, sont employés
projecteurs
de jour en nuits
de semaine en mois
adossé au mur du vieux chai désaffectés
a tout prévu des cages d’ascenseurs aux paliers collectifs
des balcons à verdure, des commerces au sous-sol
fait rêver en ville sur les affiches
empêche de dormir mais c’est pas grave n’est-ce pas
qu’est-ce que tu crois ?
4 étages seulement et une petite douzaine de nains-géants à machines

les d'jeunes

2012-01-07T08:59:00.002+01:00

les D’jeuns !
il y a d’jeunes et d’jeunes
des d’jeuns en d’jeans silencieux, en méditation, en contemplation devant un beau paysage, Ex sur la photo du 27 décembre à St Félix de Montceau, en retard sur le temps, remontant les siècles en ce lieu imprégné malgré la vallée grondante, de prières enfouies comme les moniales dans leurs tombes.
Et des d’jeuns en même d’jeans mais à broum, broum vociférants, moteur, radio … comme tel autre dans le même lieu, déchargeant le vélo pour la rando, toutes portières au vent, en avance sur le temps présent, confondant l’avant, l’après, le pendant et en faisant profiter les voisins.
J’avoue préférer les premiers aux seconds.
Quant à la troisième catégorie, ni silencieuse ni vrombissante et zombie, rencontrée sur le marché, je lui envoie des sourires, voire des baisers du bout des doigts. Ce fut la catégorie bouquiniste-auteur-compositeur-musicien, que je quitte en espérant bien la revoir et entendre.
« Ah si j’étais jeune
Ba da bi da bi da bi da ba …
La la la la la la la la la »
Je saurais bien quelle catégorie rejoindre !

- Mais ça Mamie c’est le prix de l’expérience !

DES ONDES ...

2012-01-06T09:17:00.002+01:00

Des ondes des parfums des fruits mûrs des vagues
Des instants immobiles sur la crête des voix
Des paniques dressées sur vent de barricade
Et dans les crépuscules un miaulement de chat
si proche de l’aubade

Se souviendra aussi de doux mots sous la cendre
Mon enfant Mon petiot Mon espoir Ma joie
Ne saura rien du temps lissé dans les soupentes
Mait tout de son accueil à la cime des toits

Et vivra crânement comme les hirondelles
Prisonnier de sa source et libre de ses ailes
Bel écho d’un amour à jamais incarné
Pur produit de hasard qu’un nom va couronner

Et mourra crânement dans son instinct superbe
Entre graine et bouquet, entre fleurs, fruits et sons
Délivré de l’attente, éperdu de chansons
Anonyme à jamais comme les hirondelles

REFLETS

2012-01-05T08:20:00.003+01:00

En veux-tu en voilà
des reflets sous ta barque
des frissons sous tes doigts
Même en fermant les yeux
écoute et regarde
Ils plissent et déplissent
les joies et les supplices
Ils multiplient les angles
formatent les méandres
Et quand la couleur vive
se fait tendre et vibre
aux battement du cœur
ils t’absorbent et te livrent
toute nue sous l’écorce

Bonheur à la bonne heure ?

2012-01-04T09:38:00.002+01:00

Si le bonheur n’est pas un but ce peut-être un butin : Se faire forban

Se faire forban
Floué certes puisque tout change
Mais forban résolu et lucide pourtant
Et pendant l’abordage crier face aux grands vents
Sa déraison de vivre et peut-être sa chance

d'hier et d'aujourd'hui

2012-01-03T09:26:00.004+01:00

les faisceaux de la mémoire
les filets de la pensée
les filins ostentatoires
les coutures déchirées

les cheveux blancs comme neige
les bras liés au fauteuil
et un sourire qui s’éclaire
quand on en franchit le seuil.

Oui, elles sont toujours là, vivantes, toujours au 1er étage, dans le coin du couloir, près de la salle à manger, attendant qu’on les y conduise.
Mm Dauby s’étonne : Qui suis-je et comment cela se fait-il que je connaisse son nom ? Je lui rappelle qu’elle est allée à l’école avec Marcelle. Elle s’illumine. Revoit Marcelle dans la classe, toutes les deux rivalisant pour la première place. « On se suivait toujours »
Et qui est cet homme avec moi ?
- Le petit Pierrot ! hein ! il a changé !
- Nous changeons tous.
Madame Dauby a perdu son chuintement dans la parole, retrouvé son dentier …

Rose n’a pas entendu les chanteurs aujourd’hui, ils n’avaient pas le temps de rester. Rose aime tant chanter que c’est par cette question que j’ai abordé sa planète.
Elle aime les gâteaux, il y en tant dans ce paquet, elle s'émerveille.
Rose ne gambade plus autour du déambulateur, ne déambule plus à la recherche de sa maman dans les couloirs, mais a gardé quelques notes de l’air de l’éternelle chanson à vivre.

Et c’était cela que, un an après, j’étais venue chercher.

ENTRE NOUS et de jour en jour ...

2012-01-02T15:06:00.001+01:00

Blog ( ENTRE LES JOURS) 2 janv.-12

De terres en lignes
De lignes en crêtes
De l’infini entr’aperçu à la constance fragile des quotidiens
De l’ironie des terres flamboyantes à la pâleur soudaine des éblouissements
Et de la grâce du présent offert au silence feutré sur les rivages du passé.

du meilleur bien sûr !

2012-01-01T12:52:00.003+01:00

QUELQUEFOIS ...

2011-12-29T08:56:00.002+01:00

« Quelquefois j’ai l’impression que j’irai un peu plus loin
plus loin par exemple que ces textes
le vécu précède le raconté
l’acte précède la pensée
souvent je crois que j’irai plus loin
par exemple jusqu’aux origines
le vivre est antérieur à la parole
l’être au faire et au paraître

oui je sais que j’irai beaucoup plus loin
par exemple jusqu’au silence »
Daniel Biga

laisser ...

2011-12-28T09:24:00.001+01:00

Laisser glisser sur le vent le voyage
Ne pas bouder ni la fatigue ni l’orage
Franchir les limites et dépasser les phares

Enfant encore par la force du rêve
Adulte aguerri, propriétaire de tes méandres
Oser plus loin, porter plus haut, choisir plus clair
Si le chemin devant soi se lézarde
Accepter de la faille l’attente et l’audace
Rester sur place.
Poindre ton jour et dormir ta nuit.

REVEIL

2011-12-27T10:39:00.002+01:00

Jardinage et caquetage
sont les deux mamelles du langage

Exponentiel de la cervelle

Le dessous de la brouette
dégringole dans le ruisseau
Le dessus au bout de mes mains
va réintégrer le jardin
J’enseigne et je parle en trois langues
Une floppée - au moins quarante-
d’enfants pour apprendre les mots
Mandarine et Pipistrelle
Jolis, drôles et figurés
Ce qui commence par pipi
a le don de vous dérider !

Mais le tableau trop éloigné
ne répercute que des signes
inaudibles dans les narines
Il faut bien pourtant faire la liste
de ce que nous avons appris
aujourd’hui

Que viennent faire ces personnages
Adultes, de surcroît importuns ?
Laissez-moi conclure la leçon !
Ne dérangez pas leurs neurones !
Mandarine et Pipistrelle
sont les surcroîts de la cervelle
Et le dessus de la brouette
est bien rangé dans les allées
Tandis que le dessous se coince
hors d’atteinte et de propos
entre les cailloux du ruisseau

Et je viens juste de passer
du rêve à la réalité
CQFD

BEAU TEMPS SUR TOUTE LA LIGNE

2011-12-26T09:45:00.003+01:00

Il fait un temps à mettre le nez dehors
à mettre l'oreille en coin
les yeux en sémaphore
Il fait un temps Bon Dieu
un temps superbe ...
il fait un temps à mettre ses illusions en berne
et à croquer toutes les pommes
Il fait un temps Bon Dieu
à jouir de tes farces

Eureka ! j'ai trouvé
C'est le cas de le dire plus que jamais
Il est toujours le temps pour mieux en rire !

deux frangins

2011-12-25T19:40:00.003+01:00

25 dec
Tom et Matis
Dans l’arbre à malices
Se donnent la main
Matis et Tom
Dans l’arbre à chansons
Se donnent le ton

Variante :

Tom et Matis
Dans l’arbre à coulisses
Se mordent la cuisse
Matis et Tom
Dans l’arbre aux frissons
Se crêpent le chignon

à un apprenti calligraphe

2011-12-24T09:00:00.002+01:00

24/12
Fais confiance à ton dos
droit comme l’arbre
qui s’élance et uni la terre au ciel !
Harmonise
droite et gauche
haut et bas
silence et musique
force et souplesse !
Espère en la blanche page
que tu couvres de ton signe
et de beaux caractères !

Hardi bûcheron
Elague et taille

2011-12-23T18:06:00.001+01:00

J’aimerais faire comme tout l’monde
sans peur et sans honte
Manger des pop corns au ciné
et bien digérer
Mais les dieux ostentatoires
me bloquent les mâchoires
Faut que j’aille consulter
pour les décoincer
On dit que la terre est ronde
j’peux pas vérifier
Chez moi ça descend, ça monte
c’est jamais fermé
Dans mes cercles imaginaires
les blanches et les rondes
ont du mal à s’accoupler
aux noirs triolets
Pourtant je veux bien y croire
et sans faire d’histoire
Que Noël est pour demain
au creux de ma main
Boire à la source claire
fera mon affaire
Comme toute et une chacune
j’irai décrocher la lune …

22 v'là Noël!

2011-12-22T13:12:00.002+01:00

En allant à Mèze
on n’est plus à l’aise
les vagues dansent si fort
Un courant indigne
nous pêche à la ligne
nous prend-il pour des cormor-
rans suite il s’échine
il faiblit puis se résigne
Grâce au capitaine
on a retrouvé le Nord

à midi moins onze
sur l’étang de Thau
de l’année 20 fois et 11
qui bientôt tombera à l’eau

Para Monica

2011-12-21T14:47:00.003+01:00

à Sète en décembre
peu avant Noël
on trouve de tout

Premièrement, Aux Pierres Blanches :

Des bisous gratuits
( de la dame jeune et jolie
à qui je propose une photographie
avec son chéri)

Deuxièmement, à l’Eglise St Louis:

Des bisous gratuits aussi
de la soprano rayonnante
à qui je concède des compliments appuyés
car pour en arriver LA
il a fallu travailler d’arrache-pied
et d’accroche-DO

Troisièmement : au marché du mercredi
(Dit encore Grand Marché)

Des Chansons de cœur à cœur
et d’oreille à oreille
avec l’auteur- compositeur
qui vend des livres d’occase
donne son reggae
me confie ses amourettes
et son grand amour
( et me paiera un café
la prochaine fois)

Quatrièmement, dans le Cimetière Marin:

Des oreilles qui écoutent
Celles de Charles et Sarah
quand je leur récite
ces vers qui m’accompagnèrent
le long de ma longue route
et qui durent toujours
par-dessus la tombe raide
Une anonyme fleurette
posée sur la pierre.

Et Cinquièmement :

Ouvrant la boîte à e mail
la douceur d’un message
Qui dit « Un très bon Noël
Avec de beaux chants
Beaucoup de tendresse
Un immense espoir »

NB : j’ai bien fait de suivre
à la lettre et en image
le conseil sophrologique :
Cinq bonheurs pour chaque jour.

C’est un bel et bon programme !

2011-12-20T11:36:00.003+01:00

De la nuit :
A trois heures et quelques centimètres
Je ne me sens pas mal
Ou plutôt me sens bien

Mon crayon qui dérape
Aucun mal de chien
Ni au dos, ni à l’âme

Je vais je viens
La nuit noire éclairée par une lampe bleue
La mer, dans le tableau, stable entre ses quatre angles
Reposée de ses vagues
Attend que le bateau du temps lui confère des rames …
Tandis qu’une rumeur se lève entre les mots
Une voiture dans la rue passe
La nuit s’étire et se prélasse
Se prélèche et préface
du jour la camisole ou le bal des quat’zarts
No man’s land … calme plat
L’année va faire sa malle
Et moi, je la regarde …

lettre d'Amérique 5

2011-12-10T04:26:00.002+01:00

Les avions n’ont pas le temps de tout enregistrer qu’ils envoient déjà l’escadrille suivante sonder les intentions de nos hôtes.
Je t’ai oubliée Léo ? non ! Cette lettre ne t’es pas réellement destinée, pas plus que les précédentes ne l’étaient à tes voisins de blocknotes. Pourquoi avoir choisi ces fameuses lettres pour ME parler de Mon voyage ? mon voyage oui, et parce qu’il es d’abord le mien, même si je suis montée dans celui de Pierre, je veux qu’i reste lié au reste de ma vie, qu’il joigne mes impressions d’ici à mes émotions de là-bas. Bref ! que les dollars soient américains ou canadiens mais que la monnaie rendue soit ma monnaie. Et avant tout : que ce voyage me permette par l’écriture, le dessin, l’aquarelle de trouver marque sans laquelle il n’y a pas de pays au monde, ni d’instant qui vaille la peine d’être vécu.
Tu es une de ces émotions de là-bas avec lesquelles je suis partie. Je t’ai vue deux fois dans la journée, le matin quand je suis allée porté tes pelotes de laine, tes aiguilles, les livres qui pourraient te distraire de ta peine, de l’ennui, sans te détourner de ta quête difficile : un livre en espagnol, 2 de poésie ( l’amour et l’amitié, la maison) ce Richard Bach que j’ai retrouvé, « le messie récalcitrant » et puis cette peinture de Bretagne qui m’était si chère, faite dans le port d’Erquy, avec les petites filles qui m’entouraient de leur bavardage et de leur affection spontanée. Comme toi. Des petites filles si vibrantes, si simples dans leur adhésion au monde que je prenais comme un cadeau leur présence. Comme je prends comme cadeau la tienne.
Cadeau difficile. Cadeau. Comme les vrais cadeaux qui s’adressent au profond de nous-mêmes, à ce mystérieux dedans de nous-mêmes que nous osons rarement mettre dehors tant nous avons encore peur qu’il choque. Le meilleur de toi pour le meilleur de moi. Et inversement.
Cette année, après beaucoup de bredouillage, barbouillage, je sens que ce qui vient sous mes doigts commence à ressembler à ce que je vois, à ce que mes yeux voient du monde. Je pense : parce que mes yeux commence seulement à voir. Leur propre regard. Le miracle – car c’en est un- survient quand le regard de l’autre correspond justement à ma vision. En somme et pour conclure : chère, très chère, la p’tite G se reconnaît dans la grande L. et quand celle-là a mal, celle-ci a le tripes nouées. Mais quand elle rit, elle chante d’allégresse.
Voilà ce que j’avais à te dire, à me dire, ce jour de fête du travail où tout le monde à Toronto n’en fout pas une rame.

lettre d'Amérique 5

2011-12-09T04:15:00.002+01:00

Labour day. Toronto.Monday

Leo bien chère

Le voilà le moment quiet, la table adéquate, un ravissant petit secrétaire ancien avec une chaise capitonnée. Sous mes mains un sous-main de cuir avec dorures, un buvard ocre jaune pour mon stylo Comté qui ne crache pas d’encre, unn buvard donc parfaitement inutile et tout-à-fait anachronique. Comme j’aimerais la plume et l’encre assorties à l’ensemble !. tremper la plume dans l’encrier retarderait le vagabondage trop rapide en direction de tes terres vagabondes et je trouverais peut-être mieux les mots justes pour dire, TE dire, ME dire à toi, tout ce que ces derniers jours ont charrié dans ton sillage.
Mais c’est le stylo Comté qui est là et non quelque plume antique. Comme c’est toi et moi qui sommes en ce moment suspendues, séparées et proches à la fois. Vamos !
J’ai voulu rester « at home » dans cette belle maison ancienne cernée par la ville toute neuve et délirante. Un bruit environnant dément et partout et pourtant je m’y habitue un peu depuis trois jours. Sur le devant de la rue, ses voitures, ses tramways, ses sirènes, un brinqueballement sur fond de pluie. On dirait de grosses allumettes qui craquent et fusent. Dans le dos, malgré la butte qui devrait nous en protéger un peu, l’autoroute avec ses 6 voies+2 de dégagement, la voie ferrée et, évidemment, ses trains où David Crokett ne fait plsu Tchu Tchu ( l’a-t-il jamsi fait ?) mais d’où partent des flèches hurlantes qui nous atteignet en pleine poire, traversent, ricanent encore avant de filer ailleurs. Enfin, au dessus de nous, avions et hélicos, sans doute engagés dans une compétition car ils accélèrent leur rugissement en survolant la maison, semblent descendre en rase-motte pour venir demander à Mrs Hawk et Mr ce qu’ils font encore dans ce cadre désuet aux rideaux vieux rose et à l’ensemble victorien (autant que je sache). Entre deux passages d’escadrille je les entends répondre, chacun de leur côté : j’y suis, j’y reste, et mentalement poursuivre leur argumentation. Les Bed and Breakfast arrondissent la retraite, les voisins – même ghanéens- et même pe,dant le week end, la fin de semaine, quand ils font la fête, élèvent correctement leurs enfants, on ne s’ennuie pas avec les hôtes étrangers, même si on doit rétrocéder 20% de la recette à la Downtown Toronto Organisation qui les draine, traîne jusqu’ici ! Ouf ! surtout qu’ils laissent leurs adresses et un mot gentil sur le grand livre ; enfin : Qui joerait de l’orgue le Dimanche à l’église aussi bien pour les Protestants que pour les Catholiques, si Mistress Yvonne abandonnait le partie. I am here, I stay here

lettre d'Amérique

2011-12-06T16:47:00.002+01:00

J’abandonne le sujet. Je veux récapituler les silhouettes que j’ai entrevues, dans le métro de Boston, ses rues, quelquefois avec toi, quelquefois sans toi. La rue comme un musée humain, Les Etats Unis comme la Gardner collectionnant les types, les mesures, les teints, les démarches et uniformisant le tout avec un accent à couper au couteau, comme un brouillard impénétrable : pâte épaisse sonore, collant aux oreilles, tellement que j’ai été agacée tout-à-l’heure d’entendre 2 français de France déconner sur l’art. T’en souviens-tu ? en 1 mn deux conneries majuscules dans le plus pur accent de Corneille :
1- je le mettrai bien dans mon entrée ( il s’agissait du Corot)
2- C’est pourtant pas bien difficile à faire

Pourquoi faut-il que je commence ma collection américaine par deux arborigènes bien de chez nous alors que j’ai annoncé couleurs et démarches locales. Voilà voilà …
1- Il marchait drôlement. Il est descendu de la rame B ou C( nous attendions la E) avec sa copine. Je n’ai compris le pourquoi de son allure que lorsqu’ils atteignirent les escaliers de sortie. Il marchait en attaquant par les pointes.
2- Elles n’ont pas de visage. Du moins quand je les vois, je ne descends, incrédule, que vers leurs fessiers et leurs cuisses. Je m’étonne de la finesse de leurs chevilles et de leurs petits pieds, us égards à la masse qu’ils soutiennent. Elles tiennent debout pourtant comme les chinoises des légendes mais comment peuvent-elles dormir ou s’asseoir, manger encore, faire l’amour avec de telles protubérances de Vénus hottentote ? Et surtout ce qui me tourmente : comment sont-elles devenues ainsi ?
3-Le groupe qui s’avance vers moi est fait de jeunesse asiatique. Le guide américain, long, élancé, a la dégaine nonchalante d’un aviateur 2ième guerre mondiale ou d’un acteur. Bonne illustration du mimétisme des groupes. La culture qui vient de me dépasser ne se gave pas de bière ou vitamines à bon marché.
4-Angoisse encore quand la misère cumule l’âge, la pauvreté, un brin de folie. Les petites vieilles, celle en dentelles du café « Au bon pain » qui raflait les pots de crème, celle, chinoise, du quartier chinois, glissant sur ses savates, celle qui jette des détritus qu’elle tire de ses innombrables sacs en plastique sur le ballast, pieds à demi nus dans des savates de clocharde : toutes furtives, petites, effarées, incongrues, me font mal au cœur et aux yeux.
Au revoir Pierrot ! Fasse le ciel que tu ne me vois jamais ainsi !

lettre d'Amérique 4

2011-12-04T08:38:00.001+01:00

Boston 4
Non ! Peter Mine, il n’y a pas eu de lettre du 4ième jour qui rate son envoi puisque me v’là à l’écrire au soleil devant le museum of FINE ARTS tandis que tu viens de pénétrer dans ce haut lieu.
Nous sortons de chez la mère Isabelle (Steward Garden) puisqu’ils ont leur mother in art comme nous avons nos mères in casseroles sur nos terres lyonnaises. Nous y avons consommé ses boulimies de Corot, Manet, de cloîtres, de chasubles, de vierges à l’enfant, de vierges sans enfant, un peu furax conjointement que le fric puisse tout achetre en son nom, un peu écoeurés que la Donzelle ait pu truster tant de beautés( oh ces deux Boticelli au pied desquels je me suis assise ) dans tous les coins du monde, pour les entasser dan son délire, les enchasser dans ses murs où elles composent plus un patchwork de suralimenté qu’une tapisserie des Gobelins au goût authentique. Sans doute je réagis en petite dauphinoise frustrée, en paysanne jalouse mais trop c’est trop ! elle n’aurait qu’une seule bonne idée à exposer la Gardner, un petit chef d’œuvre de rien du tout dans une belle salle nue, avec la demande d’absolution signée de sa main, qu’on lui aurait pardonné. Mains non ! un bazar de l’art par une brocanteuse sans génie.
Ainsi tu m’es prétexte mon pôvre Pierrot occitan pour vider ma bile alors que cette lettre voulait surtout te dire combien je me sens réconciliée par ce voyage avec mon estomac et avec toi. Faut pas que je continue sur ce ton-là. Faut que j’t’dise, faut tout que j’t’dise de ce qui fait mon bonheur … et mon espoir de retour, de renouveau, d’installation paisible sur mes terres, sur les nôtres.
I am happy. Yes. I am. With you. Because you. In spite of you.
Je ne veux pas disséquer ce petit bonheur-là. Seulement le prendre Ne pas l’intoxiquer avec les gaz qu’un chauffeur de taxi distribue allègrement et c’est pourquoi j’ai émigré sous un arbre à l’ombre, loin des pots d’échappement américains mal réglés.

lettre d'Amérique à qui ?

2011-11-28T11:23:00.002+01:00

Me voici pourtant retenue par The blessed Damozel, d’un DANTE GABRIEL ROSETTI, penchée à la fenêtre du ciel. Elle jette un oeil distrait sur un amoureux resté allongé sur la terre mais sa lèvre pulpeuse en dit long sur ses souvenirs. Tandis qu’au dessus de ses cheveux étoilés comme la bannière des USA, de nombreux couples s’attardent à mélanger le ciel aux étoiles, sans numérotation apparente.
Oh ! oui donc ! au bouquet de printemps de Renoir, à un Braque que je vais retourner voir tant il me tarde de l’inscrire plus indélébilement sur mes tablettes intimes.

J’ai fait cette année un pas de plus vers la peinture : celle qui travaille au corps le peintre et tire de lui des cris, des rages, des soupirs de béatitude qui en appellent aux miens. Avec Fabienne, Houchang, Colette et – derniers entrés dans la lisse : Roland, Marion, les Russes, je m’émerveille de découvrir sur un banal espace en rectangle tant d’échappées libres de lumière, de couleurs, de formes. Le monde et ses trésors, ses convulsions multipliées par le kaléidoscope de l’artiste. Car, pro ou amateur, ils sont bien les clés qui m’ouvrent, mes amis peintres précédemment cités. J’admire qu’une foi plus grande que les doutes les projette en avant d’eux-mêmes, multiplie leur appétit de vie et leur courage de proclamer leur vérité ressuscite mon propre appêtit.
Envie de peindre avec les peintres, de rire avec les rieurs de vie, envie de rajeunir tant et tant que je m’éloigne à tout jamais de mes moments d’absurdité, de non amour.
O h ! Paul Cézanne. Study of trees. Extraordinary ! je ne sais plus pourquoi ces taches bleues, quelques vertes et brunes émeuvent si fort l’arbre qui croît derrière mes yeux, sous mes paupières. Une mystérieuse correspondance. Comme si le Paul donnait à la Gisèle, l’occasion unique de rencontrer SON arbre.
- Oh à Rodin « Mâle et femelle »
- Un mariage de quatre éléments avec Chagall, la réconciliation tournoyant dans l’espace de deux féminins, des deux masculins que forme un couple en harmonie.
- Un tendre Picasso des débuts
- « Trees » encore avec André Lhote. J’ignorais ça. Est-ce le même que celui du Tassili ?
- un Pierrot de Juan Gris 1924
- un étonnant visage de femme souriante, sculpté, d’Amadeo Modigliani. Au lieu d’étirer sa souffrance comme ce que je connais des femmes de Modigliani, elle évase un sourire de Bouddah
Je vais tenter de retenir ce sourire.
Oh Pierrot Mine la prochaine lettre sera pour toi, avec toi, à cause de toi. Ce voyage me ressuscite ( que j'aime ce mot!). Tant pis si la route est longue. Je ferai le tour du monde.

PS Retourné voir « mon » Paul Cézanne. Rencontré deux françaises jeunes, (comme moi) voyageuses( comme moi) cultivée-artistes ( as I, such I ?) il y aurait paraît-il 25 danseuses de Degas coulées après sa mort. J’en verrai une autre à Toronto, ce qui porte à 3 le nombre de mes rencontres avec le tutu défraîchi
je préfère les chevaux.

lettre d'Amérique

2011-11-28T11:19:00.001+01:00

À qui ?

Je suis au Foggy Museum à Harward. Je viens de voir de si beaux tableaux. Quelques Oh ! que j’ai retenus pour ne point affoler le jeune, grand, beau, benêt gardien, qui tournicote autour de moi avec son talkie-walkie dont je comprens le sens seulement maintenant To talk, To walk.
Oh ! une statue de la Vierge, bois de catalogne.
Oh ! tien sdonc ! pour cette danseuse de bronze de Degas habillée de son tutu en tissus terne et fané, chausée de ses chaussons de satin que j croyais avoir définitivement laissée au musée de Martigny en Suisse où nous avions il y a un peu plus d’une semaine( avec les Coomer, Marion et Raymond° que le temps passe vite pour des grands voyageurs comme nous ! que les œuvres d’art uniques sont multipliées par le voyage ! quel plaisir de reconnaître les Braque, Degas, Turner … que le musée offre en abondance !
Oh ! pour cette Catherine de Sienne au lis, d’un certain Giovanni di Pado ( Vers 1450)
Mais je glisse vite hop hop hop sur les Flamands, les Italiens ( peu représentés) les Anglais des siècles passés, sur les Vierges, Odalisques, portraits, landscapes … je me sens davantage attirée par la réalité déformée de mon siècle

lettre d'Amérique

2011-11-26T07:50:00.003+01:00

/.../ ça a marché. Il a soif. Il a été bien reçu, apprécié dans son américain revenu somme toute assez bien malgré les quelques 15 années de mise au placard. Nous aurons un computer museum à Grenoble ou à La Loue( prononcer au choix zéoeum ou zéoume) qu’on se le dise ! avec comme correspondant un certain David Sympa.
Les Américains mettent tout en musée y compris la folie collective ou privée. Ex les sorcières.( the witches) Ça te dit quelque chose, sorcière toi-même ? Comme elle m’a encouragé ta petite dame à cheval sur son balai qui n’en finit pas sur mon étagère d’encourager mes dérives éjaculo-écrivassières, d’ici à là, de tabernacle en tabernacle. C’est avec elle que je concluerai sorcière bien-aimée.

Dieu qu’elle est belle la grand-mère hindoue quand elle quitte ses aiguilles, rit comme une jeunesse et laisse le voile bleu-vert flotter sur les épaules du sari bleu dans le petit vent qui sent la mer. Nous sommes seuls maintenant dans le bateau-restaurant et la batterie de musées ou musées à batteries. J’espère que Pierre aura plus de chance que moi. En tous cas je lui ai simplifié la tâche. The children’s museum ( prononcer pas musée du tout) c’est de la bibine à 4 étages, de la roupie de sansonnet ( pardon ma voisine pour cette allusion malveillante aux dévaluations des sansonnets ( pardon pigeons et moineaux pour ce mépris que la roupie ne mérite pas davantage)
Pardon Marthe pour ces longues circonvolutions mais je n’ai rien à te raconter du mac-do musée. C’est si triste cette confusion entre les enfants et des bestioles débiles. C’est bête et laid.
La laine est verte. Le coup d’aiguille énergique et sûr. Il y aura à Boston au moins un gosse qui portera du sur-mesure tricoté d’amour au soleil et sans slogan replet imprimé recto verso.
Replet. Voilà. Ce vieux mot me plaît bien pour le flanquer sur le paysage ci-devant. Replet, boursouflé, bourré aux hormones de croissance et donc américain. J’exagère, là j’exagère. Un musée qui n’est pas un musée mais qui en prend le titre, un Barnum pour enfants qui ne seraient pas des enfants mais des veaux d’embouche, mal embouchés, gavés de glaces, de sodas, de niaiseries colorées et bruyantes, peu coûteuses somme toute et rentables puisque on revend par derrière ce que le devant offre gratis.
J’exagère bien sûr : il y a de BEAUX Américains, minces, souples, cleans et je suppose intelligents et cultivés. Ceux-là voyagent en Europe, n’amènent pas ici leurs enfants. Ici c’est pour le tout-couleurs-confondues, américanisés par l’estomac et les excès en tous genres – graisses, sucres- télévisés et computés.

lettre d'Amérique

2011-11-25T08:37:00.002+01:00

Lundi 30 Août
Marthe, ma Marthoune,

Pourquoi à toi cette occasion de lire cette occasion d’écrire ?
Pourquoi pas ?
Pendant qu’au fil des rues de Boston – larges, spacieuses, américaines – mes pas récapitulaient les souvenirs de mes yeux, histoire d’économiser mes pas futurs, je me sentais tout doucement guidée vers toi, ma douce pour continuer mon journal de voyage.
Journal-voyage : deux mots enchanteurs qui vont si bien ensemble pourvu qu’on le veuille.
Non que je n’ai encore des choses à dire à Sarah mais pour lui parler d’un musée pour enfants, je préfère faire appel à référence pédagogique sérieuse.
Je suis devant ce Children’s museum( prononcer Hum !) que je viens juste de quitter. Avant de t’en dire du mal, je préfère décrire le banc d’en face et la grand-mère hindoue qui s’y est posée pour tricoter. Les cheveux sont gris, sagement noués en un petit chignon sur la nuque qui, en plus de la couleur, a même taille et position que celui de ma maman. Les lunettes sont épaisses, le sari bleu-pâle, aux motifs imitation broderie angaise : un comble !mais je n’aperçois pas- désolée !- la couleur de la laine. Si la grand-mère se détourne tant soit peu, je te renseignerai davantage. Gris, les pigeons qui picorent les restes des repas que l’on débite dans une monstrueuse bouteille devant le soi-disant musée ( le kiosque a forme d’une bouteille)
Oh ! le mari, le père ou beau-père viennent de s’asseoir près de la tricoteuse. Superbes turbans, blanc-crème pour l’un, bordeaux pour l’autre.
La place s’est vidée de ses grappes d’enfants accrochés aux parents. L’entrée du musée-entre-guillemets est gratuite. Sa fréquentation assurée, le Mac Donald et la bouteille à fast-food tout proches. Mr Mac Do est le papa du musée. Ce qui explique si ce n’est tout, du moins beaucoup de choses.

Pierre va sortir dans un instant de sa consultation avec un de ces Américains haute-gamme « The computer museum »( prononcer Hume). Il lui aura laissé, comme je l’ai déjà espéré dans un de mes soupirs précédents, les circuits bien intégrés et les puces imaginatives.
Fin des médisances. Ou presque. Le temps n’y est pour rien, ma visite pour quelques chose et mes jambes sans doute pour beaucoup. Encore qu’elles cherchent à me faire plaisir en ce moment. Elles me supportent !
La grand-mère hindoue s’éloigne avec ses deux petites filles. Elle est remplacée par …

lettre d'Amérique

2011-11-24T10:18:00.002+01:00

Boston dimanche 29 Août

Sarah, ma Sarah,

Me voilà donc au nouveau monde comme on l’appelait encore quand j’avais ton âge bien qu’il y ait déjà plusieurs siècles qu’il ait été redécouvert. Le nouveau monde : l’Amérique quoi !
Pour la première fois – et c’est à toi que j’ai pensé la première en arrivant de l’aéroport sur le bateau qui rejoignait l’île où accostent les avions au centre-ville où nous allions accoster à ? ( Boston est précédée de nombreuses îles. C’est une surprise que de l’apercevoir en bosquets verts, en bateaux à voile, en sillages blancs tout-à-fait cartes postales, quand on descend du ciel pour la rejoindre.
En abordant donc la ville de terre ferme, j’ai vu venir l’Amérique des images que je m’en faisais : buildings sur ciel bleu, alors que les petites îles précédentes éclaboussées sur la baie m’avaient plutôt fait songer à la Suisse, aux bords proprets du lac de Genève.
Tout ça est peut-être bien compliqué pour toi et tu te demandes pourquoi ce discours s’adresse à toi en premier. J’y arrive.
Je sentais monter en moi une lettre en bulle de limonade qui commençait à pétiller dans tous les coins libres de ma tête ( il en reste malgré La Loue, St Nizier, La Colline , toi, Estelle, Nils, Anouck)
Une lettre encore non identifiée, un owni du Nouveau monde et de moi Nouvelle en ce monde, récit de mon voyage que je ferai à l’ami(e) idéal(e) qui m’attendrait en ce coin inconnu. Occasion nouvelle de faire mousser la petite musique intérieure à qui ne saurait rien de la France, d’une mamie française, de ce que nous pensons, buvons, rêvons, nous pas américains pour deux sous. Sur le bateau, dans le soleil bavard qui me tapait sur le dos, la bulle imaginée a éclaté. Celle qui a suivi - peut-être de champagne celle-là- si légère, si heureuse, a inversé le sens de l’adresse. Elle se retournait vers l’arrière, elle voulait raconter le tout neuf qui s’essayait ici ; elle se fixait définitivement sur toi.
Comme si tu m’avais redonné mes six ans. Et je battais des mains de plaisir. Oui ! Super ! et je te voyais toi plus vieille, à vingt ans, descendre du bateau qui tangue un peu en acceptant la main du captain pour ne pas tomber ridiculement à l’eau en touchant le nouveau monde. Toi plus vieille, moi plus jeune ! Deux voyageuses à bulle.

Il faisait si beau ! il fait toujours beau ma Sarah quand on a chassé le vent et l’orage de sa tête. Que je te raconte d’abord le temps qu’il nous a fallu pour réussir pareil changement !
Nous sommes partis hier Samedi de St Nizier puis Grenoble-Paris en train. Compte presque toute l’après-midi, le temps de fermer les portes, de cacher les clés pour ceux qui voudraient ouvrir, d’ajuster dans les valises les trésors indispensables à l’un et à l’autre. ( Ainsi Pierrot a DEUX couteaux de poche : son Opinel et son Laguiole ; moi, DEUX blocs de papier, DEUX carnets …) ce matin, de Paris-gare de Lyon, nous avons rejoint Roissy. Le vol dura de 12H à 19h environ, j’ai oublié les minutes mais pas l’étonnement de ce que je peine à t’expliquer :
La terre est ronde : bon ! nous avons tourné autour et nous sommes arrivés avec l’avance que nous avions prise à la rattraper. Ne me demande pas de détails ! J’ai décalé ma montre sans en demander. À Boston il était 13H3O. Un beau soleil d’après-midi. Pierre a remarqué que nous avions tout notre temps pour trouver une chambre et moi, que mes jambes, elles, n’étaient pas aussi lestes que la terre pour passer de l’heure de Paris à l’heure de Boston et qu’elles se reposeraient bien sans tarder. Nous étions donc d’accord. OK !
Alors le grand chef des Indiens de St Nizier a demandé « one coin » ( prononcer KOÏNE) pour téléphoner et je suis allée, moi, ta grand-mère, demander la pièce à la banque à côté et 10mn après nous étions attendus au Milner Hotel. Le grand chef continue à parler au Nouveau Monde et à l’heure du nouveau monde : les nuages s’écartent, les restaurants s’avancent. Nous attendons en ce moment même le saumon grillé chez Rocco. Je viens de quitter le petit parc aux écureuils où j’avais commencé ta lettre, ta lettre à toi Sarah, ma Sarah.
Les écureuils sont empanachés d’une superbe queue qui double leur taille. Ce sont de tout petits écureuils qui se promènent du parc au cimetière sans voir de différence. De fait il n’y en a pas. Les morts américains sont allongés sous une butte d’herbe presque anonyme ; et nous, qui croyions, d’après les films, qu’ils recherchent les sun lights jusque dans la tombe. Pas du tout ! tu vois comme il y des réputations trompeuses. Les cow-boys une fois refroidis sont très discrets. Tu vois aussi comme les voyages forment la vieillesse. Si je n’avais pas osé quitter Le Bouchage, à cause de ma tombe réservée au cimetière, je continuerai d’imaginer les Etats Unis. Alors que maintenant je les vois. Je les imaginais sales, braillards, ou richement embaumés, couverts de fleurs. Du tout ! je découvre une ville clean, élégante même, où les écureuils se promènent de tombe en tombe, de talus en talus, alors qu’un carillon vieillot et mélodieux égrène l’heure du soir qui vient se coucher tranquillement avec les morts du parc, doucement, sans fanfare, comme doucement, le cornemusier a garé sa roulotte et clôt pour toi et moi cette si longue journée.
Ce sera tout pour aujourd’hui Sarah. Dans quelques jours tu vas apprendre à lire et tu ne t’arrêteras plus.
Moi je continuerai à t’écrire avec encore plus de plaisir !

faux Papillon 8

2011-11-22T10:20:00.002+01:00

Papillon’assez !
Je voudrais repartir d’un bon pied
Accessoirement de la bonne aile
Mais mais mais mais mais mais mais Où
Aller ?
Tant y a d’roulis dans ma cervelle
Et je déteste la soupe aux choux
Ni en Alsace ni au Pérou

J’voudrais renverser la vapeur
Mais la marmite qui mijote
m’échaude les mains et les humeurs
Accessoirement dirait ma sœur
Va donc réchauffer tes mitaines
chez la maman ou les docteurs
Mais mais …………………………….Mais
Autant l’un que l’autre m’casse les burnes
( si j’en avais)
L’acupuncteur plante ses aiguilles
pile à côté de mes circuits
Bloque l’énergie transcendantale
et rate son coup dans le bocal
aux alouettes
Le kiné ! ah oui Parlons-en !
Tantôt rudoie mes amygdales
Tantôt siphonne mes dégueulis
En tous cas tous deux c’est peau d’balle
et peau d’zébi !

Bon ! Calmer le jeu ! Casser les pieds
gentiment à autre qu’à moi-même
ça doit pouvoir s’organiser
pourvu qu’l’ORL se démène
et qu’ma maman envoie d’là-haut
un peu de vent dans mes misaines !

papillon 7

2011-11-21T09:06:00.001+01:00

Tu me diras lesquels mots bleus
tu as cachés dans l’arbre à sel
puisqu’un seul souffle de ta voix
a fait fondre les fleurs de gel.

Tu me diras quand l’été vient
pourquoi les dahlias ont des ailes
et volent avec les papillons
jaunes et blancs sur ton gazon.

Quand nous serons si bien lotis
que la maison sera ouverte
sur les enfants de nos petits
tu me diras lesquels mots roses

annoncèrent la métamorphose.

papillon 6

2011-11-19T11:40:00.003+01:00

il restera dans ton âme la flamme
l'ardeur de consumer le feu qui est en toi
et qui toujours réclame ...
aucun amour, aucun galant
fut-il gentlemen
ne pourra apaiser l'immensité de toi

alors repars encore à l'assaut des étoiles
trouve dans un poème
l'inextinguible et le divin
penche-toi vers les fleurs comme toi submersibles
comme un papillon ivre et lucide
mais qui toujours repart à l'assaut des glycines

porte-bien
ainsi que tu es, persévère !
et laisse-toi aller dans le beau jour qui vient
fidèle lui à ta lumière

papillon 5

2011-11-18T07:29:00.002+01:00

Par désir d’un miroir

Par désir d’un miroir
j’ai battu la campagne
Pour me faire un bouquet
j’ai cueilli tant de fleurs
que les tiges fanées
plombaient ma marche et mes regrets

De l’eau du Rhône
en hésitant je me suis approchée
J’ai guetté mes remous
apprivoisé mes vagues

Ensuite, d’un regard audacieux,
aux yeux de mes enfants
j’ai cru voir briller
le reflet de moi-même et de tous mes parents

Toujours plus en avant
je suis allé chercher dedans les livres et jusqu’en les étoiles
-du moins je le croyais-
le pourquoi de mes cils et de leurs battements

Aujourd’hui …
câlinant mon chat sur mes genoux
écoutant sans surprise son ronronnement doux
par quelques mots saisis
j’écoute le miroir …
longuement …sans compter les heures, les minutes,
Tout cet acharnement de posséder le temps
je le vire de mes veines

Et je me vois bien mieux par mes mains, ma mémoire
qu’en une grande glace fixée dans le salon
ou dans quelque musée décoré de mon nom
qui prétendraient donner le fin mot de l’histoire
et redorer les ailes à quelque papillon

papillon 4

2011-11-16T08:05:00.003+01:00

Un seul et même amour têtu comme bruyère
Calouné de soleil et retenu de vent
Une seule saison pour dire oui à la terre

Et pour s’en imprégner, de sa beauté renaître
De son élan, de son ardeur, de sa tempête
Un seul baiser donné et pris tant bellement

Tant bellement que morts respirent et recommencent
Font signe de la main, s’éloignent en souriant
Que vivants détournés un instant de leur quête
Y boivent en passant

Sur les piliers du temps nous planterons des roses
Sur ce temps morfondu les minutes présentes
Iront se réchauffant et le commencement
De cet amour total touchera de son aile
Un papillon sur la bruyère

Puissé-je être là à l’heure de son éveil !

papillon 3

2011-11-15T06:31:00.001+01:00

Hola ! hombres, mujeres !
Soy aqui !
Non je n’ai pas changé de langue, de pays, même si je m’amuse à vous le faire croire par l’apostrophe.
Flot des mots, flash des couleurs : c’est toujours ce que je tente de saisir pour vous le répercuter
En fait ( « en fait » : comme dit mon petit fils pour souligner l’intérêt de sa réflexion) je n’avais pas arrêté ma chasse aux papillons pendant cet été. J’engrangeais avec l’idée de vous retrouver, aussitôt rentrée dans les bras de l’ADSL à St Nizier.
Merci de revenir avec moi.
Merci d’être toujours là dans vos blogs où je vais pouvoir cueillir vos propres échos
hola ! haut les cœurs chers visiteurs !
A notre santé !

papillon 2

2011-11-14T08:57:00.001+01:00

ALORS

alors
alors puisque tu veux
accroche ton cartable au dos
nous aurons les mains libres
pour des saute-moutons
pour des saute-chevaux

ALLONS
allons
allons ma jeune fille
allons
enfant de toi qui fait bleuir tes yeux
et rosir tes pensées
belle amoureuse encore chenille
mais papillon de nuit et de jour embrassés
prête-moi tes deux mains
pour les joindre à mes cœurs
en ce pays de folie douce
où je sais t'avoir rencontrée.

Papillon 1

2011-11-13T08:29:00.001+01:00

Je t’ai rencontré
Toi le flamboyant
le fugace
Pinceau rosi à transpercer le ciel. Epée de feu à féconder la terre.
Apothéose de la lumière sacrée…
J’ai creusé mes rives.
J’ai affiné l’attente de ton nom.
Etait-ce un grillon qui chantait ? Un oiseau qui se frottait les ailes contre sa gorge ?
Et tu m’as dit.

J’ai cru en moi. J’ai cru à l’immortalité de l’âme. J’ai cru à la rencontre inaltérable dans l’éternité de la mer.
Et j’ai nagé à ta rencontre.
Quittant la côte nous avancions vers la ligne haute de l’horizon.
Souplesse de nos vagues coordonnées. Brasse aventure de nos mots pacifiés .
Tu m’as écrit « Je t’aime » sur ma peau bleue.

L’iris fleurit, fane. A concentré les petites graines de sa capsule oblongue.
La lavande est en fleurs. Un papillon y passe, frôle le subtil parfum qu’il transmet au buisson où piaille le piou-piou.
Le chêne persévère. Par-delà le chemin, tient bon.
Les tomates mûrissent, froncent à peine sourcils quand l’avion passe.
L’arceau ploie le rosier. La cloche sonne. C’est Dimanche.
Je te rencontrerai encore. Nous danserons.

lettres d'automne Z

2011-11-12T00:46:00.002+01:00

Z … de qui cette citation retrouvée sur un petit bout de papier ? Le Clézio ?

« Car la pensée ressemble au clavier d’un piano, divisé en un certain nombre de notes ou à un alphabet composé de vingt-six lettres rangées bien en ordre, …
Z n’est jamais atteint qu’une seule fois par génération

/…/
Il sentait à présent qu’il lui était complètement indifférent de savoir ce qui arrivait jusqu’à Z ( dans l’hypothèse où la pensée va comme un alphabet de A jusqu’à Z). quelqu’un y atteindrait. Si ce n’était pas lui ce serait un autre.
****
Celui qui écrit aura fait comme s’il remplissait une coupe avec toute la lumière de l’été, tout ce qu’il y a eu dans l’été, puis il l’aura soulevée pour la faire briller dan sa main – avec tout ce qu’il y a dedans- qu’il faudra avoir dit avant que le gel gagne ses doigts ;
Car déjà se replie l’éventail du jour.

Philippe Jacottet « Autres journées »

lettres d'automne Y

2011-11-11T10:39:00.002+01:00

Y
Ne choisissez le saule
Déjà roi du marais
Ni le long peuplier
Qui enchante les tuiles
Mais venez s’il vous plaît
A l’heure qui vous convient
Planter sur mes racines
Un souvenir nouveau
À rames et arceaux

lettres d'automne X

2011-11-10T04:06:00.003+01:00

X
Confrontées au vent qui hurle du large
Jamais ne se coiffent les filles de pêcheurs
Confrontées au vent qui lissent leurs cheveux
Et plaque leur robe Et plisse leurs yeux

Elles sont à bâbord rajuster la voile
Elles sont à tribord quand tourne le vent
Elles sont aux fourneaux, elles sont aux machines
Jamais ne se lassent les filles de pêcheurs

Et mât d’artimon ou mât de misaine
Brouillards du matin ou brume du soir
Jamais ne se cachent les filles de pêcheurs
Car ce vent est mien, car la mer est leur

Jamais ne vieillissent les filles de pêcheurs
Sur leur front ridé la mer se prélasse
Le vent s’adoucit au fur de leur âge
Et j’offre mon âme à ce vent offert.

lettres d'automne W

2011-11-09T03:33:00.003+01:00

Après ma mère
je sais qu’il y aura plein de choses à faire
de graines à semer – surtout des graines ! –
En chaque salade pommée
en petits pois bien durs à écosser
je sais qu’il y aura sa voix et ses lamentations
devant tant d’abondance
à égrener, à conserver, à replanter sans cesse
Et même ces jours pleins dont Dieu nous fait cadeau
je sais qu’il me faudra les enrober de crainte et de ressentiment
- Sait-on jamais ? Si Dieu n’entendait pas chaque matin
tout ce que ma mère lui reproche
peut-être arrêterait-il le monde ! –

Pourtant je sais aussi
qu’à force d’habitude et de malice
Dieu me continuera la terre et le travail et la misère
À ma mère, logée à la cuisine de la maison de Dieu
en train de fricasser un poulet
ou de dépecer une anguille de rivière
en rouspétant bien sûr
contre hommes et dieux, pêcheurs et goinfres
Je sais que Dieu dira
-sans doute en patois pour se la concilier-
« no van qui on bero de travè pe ta filha »
(nous allons chercher une brouettée de travail pour ta fille)
et posera sur le pas de ma porte
sa berottée de mots.
Et qu’en ferai-je ?
J’irai les donner aux lapins avec l’herbe
aux poules avec le grain « Petits ! Petits ! Venez ! »
Ma mère fera remarquer à son hôte
que tout seigneur qu’il est
cette année est trop froide ou trop chaude
qu’elle va gonfler les ventres et donner la pépie
que le temps se détraque
et que les dictionnaires ont tellement changé
qu’on ne sait plus si ça a un sens tout ça !
Dieu lancera à la volée ses éclats de voix
Ses rires, ses tonnerres
Et moi,
ruisselante de mots, éperdue de bonheur,
ouvrant mes bras, mes cœurs, mes mains
et tout le Saint Frusquin
Je crierai :
« Bon Dieu de Nom de Dieu de Bon Dieu
toi qui as pris ma mère
Arrête un peu de me la redonner
chaque jour dans ma gorge et mes rêves
Laisse-moi oublier que son ombre est trop grande pour y dormir
Donne-moi le silence un peu
avant que de finir.

Lettres d'automne V

2011-11-08T17:28:00.001+01:00

V
Louise, ô Louise
Vous auriez une main à tracer des poèmes
Que la nuit serait belle
quand vous feriez lever le jour de vos dentelles

Louise, ô Louise
Le papillon qui tourne sous la lampe
a, comme dans vos yeux
des tremblements étranges
Mais lorsqu’il vient poser sur la page ses ailes
s’arrête le chagrin de la page muette

Louise, ô Louise
Serez-vous un enfant délivré des mensonges
ayant ouvert les coffres et vidé les armoires
ou la vieille branlante qui recharge son poêle
avec des lettres mortes et des mots sans raison

Si vous n’étiez que Louise j’accepterai peut-être
de m’appeler Hélène
mais vous m’êtes si proche à minuit sous la lampe
que le papillon clos refuse d’en finir
Il s’agite au bord des livres sans décence
et vous m’êtes Euphroisine, Lina, Berthe ou Clémence

et je suis le crayon que vous vouliez tenir

lettres d'automne U

2011-11-07T11:20:00.002+01:00

U
J’aurais dû m’appeler Gertrude
J’aurais beaucoup moins d’inquiétude
pour ces ailes qui ne poussent pas
Ma mère fut bien inconséquente

J’aurais dû m’appeler Soupente
Au lieu de crier sur les toits

G-j’ai-Gy vais. Ivraie morose
J’aurais dû m’appeler Gervaise
Et j’irai ramasser des fraises
au lieu de m’agacer de moi.

Si je n’aime pas la nuit noire
(à ce point c’est un mal notoire)
ne reste plus qu’à me donner
un nom éclatant comme Rose
qui sache désamorcer les choses
quand elles vont me péter au nez

Amis le concours est ouvert
Quel nom donnerez-vous à celle
qui geint de ne pouvoir changer
en étincelles ses ecchymoses
et qui signe à défaut de Rose
Pipistrelle du Bas-côté

lettres d'automne T

2011-11-06T08:10:00.001+01:00

T
On ne retient pas l’eau qui va …
Mais creuser son cœur en bassin
en deux mains aux paumes élargies
en dix doigts pour filtrer la vie

Toi mon amour déjà parti
je te prends apte au souvenir
d’une caresse et d’un abri
d’une confiance et d’un sourire

toi mon enfant déjà enfui
je te prendrai encore ton rêve
un autre enfant vient à tes lèvres
j’aime le son d’une harmonie
qui t’appelle et qui te grandit

Et d’aubes en puits, de source en corps
l’eau qui n’achève pas sa course
rend à la terre ses trésors

L’eau frôlée de tant d’alluvions
se fait plus forte et plus claire

On ne retient pas l’eau qui dort

ni l’eau qui monte

Mais une goutte sur nos lèvres ?

lettres d'automne S

2011-11-05T19:15:00.003+01:00

S

Au lilas de nuit si fort s’allument les rêves
L’aube en est brûlée

C’est pas encore demain la veille
Le chasseur qui chasse en ma cour
- et je lui interdis l’entrée-
n’a pas encore tiré le lièvre
n’a pas tué le lapin bleu
ni la marmotte du sommeil
ni le double chevreuil gris.

C’est pas encore demain la veille
et je vaque à mes images
j’éclaire et chauffe le matin
- faut bien que jeunesse se fasse !-

Si fort je frotte mes oreilles
que l’âne qui pousse en ma tête
braie pour faire lever le soleil

Et quand mes yeux lavés de nuit
peignent des ailes, brossent des plumes
c’est une humeur de colibri
qui balaie la maison pareille
et autre encore que ce chasseur
chassant la vie avec sa peur.

lettres d'automne R

2011-11-04T11:40:00.002+01:00

R
Dessous ma fenêtre
Y a un ange et un loup
Mais je ne sais lequel prendre
Pour m’accompagner un bout
De chemin

Car si l’ange fait la bête
Et le loup garou
Peut-être que la fenêtre
Ne leur convient pas du tout

Passant par la porte
J’ai trouvé une licorne
Et sous son escorte
Je dépasserai les bornes

lettres d'automne Q

2011-11-03T08:10:00.003+01:00

Q
La maison dans les peupliers
refait ses hanches
Agrippe les saisons
pour n’en laisser passer aucune sans raison.
Elle offre de l’herbe aux enfants
Aux pères un bock de bière sous les branches
Et les filles mangent une pomme d’automne
Assises sur le seuil et sans penser à rien

Maison des quatre vents et des quatre saisons
Cœur empaquemuré dans sa maison.

lettres d'automne P

2011-11-02T07:46:00.001+01:00

Jacques,

Rien ne réveillera cette passion étrange de comprendre
- et pourquoi donc ? -
Vous m’avez oublié mon ami en septembre
Le temps est long.
J’avais cru sottement lui ménager des pauses
même avec vous
Et même réparé une tonnelle à d’autres
rien que pour vous.
Je reprends ce vieux Vous pour vous parler du sombre
juste de moi
Je frappe sur l’écho. Saura-t-il me répondre ?
Le temps est fou.
Je sais que ce temps-là vous l’employez sans doute
à turbiner
à faire le tapin dans les peurs et les doutes
Pour y gagner
une maison fermée le soir sur vos varices
Le temps est dur.
Mais juste un refrain pour ce métier de haute lisse
- la rime en rit, le rythme en pleure-
où reste inachevée la toile ambitieuse
- plus que de mes tourments, plus que de vos pensées-
la toile heureuse
d’un homme et d’une femme qui surent se parler

Me reste cependant une chanson à boire
et à manger.

lettres d'automne O

2011-11-01T08:24:00.002+01:00

O
La voilà, la voilà la rose
Unique, encore revenue
à l’angle du volet chenu
pour les yeux d’automne, elle pose.

Devant elle le rideau s’écarte
Le feu rosit, le lilas dort
Aujourd’hui est le jour des morts
La rose prie ceux dont elle garde
le souvenir. Et la maison
qui les vit naître recompose
la flamme sous leurs paupières closes.

On entend un bruit de chanson.

Il est temps d’aller la poser
sur le gravier du cimetière
Qu’elle rejoigne en ce jour la mère
qui la planta et qui chantait …

À l’angle du volet chenu
un frêle instant la rose reste
Il est temps d’enfiler la veste
de ceux par qui elle est venue.

lettres d'automne N

2011-10-31T11:13:00.002+01:00

N

Ma fille bien-aimée, mon ardente, ma justicière
Ne demande pas trop à la lumière
à l’heure où il fait noir

Cachée dans tes yeux clos sommeille
la petite fille accordée au soleil
Appelle-la pour qu’elle te prenne par la main
et te repose en direction de la maison
aux volets verts et à la cour bien close.
L’automne arrive. Vois-tu le marronnier
tendre ses pipes et ses paniers ?
Comme ton père tu humes avec délices
un tabac autant fictif qu’éphémère
Et le creux de ta main se creuse
à la douceur de ton bonheur et à tes ressemblances
Je vois moi, le tas de feuilles où tu vautres
l’insouciante joie des apôtres
Car tu sais tout déjà et pour longtemps encore
mon Nanon inquiet, ma Nanette offerte

Si je rappelle à toi ta joie secrète et première
c’est parce que je sais pertinemment
que tu sais tout et comment faire
- en tous cas bien assez pour réussir demain-
puisque tu sus aimer dès le premier matin.

lettres d'automne M

2011-10-30T07:46:00.002+01:00

Gouttes d’eau Perles de miel
La vie est un arc en ciel
Mon cœur danse
Dans l’étreinte du vallon
les machines tournent en rond
Mon cœur danse
J’ai un grand copain très loin
qui me glisse dans les mains
un crayon
Aux lèvres une chanson
Mon cœur danse

Ps : C’est mieux que la sécheresse de son pays
Mais moins bien
que son vin

lettres d'automne L

2011-10-29T09:29:00.001+02:00

ce matin à St Nizier:

Il y a des mots de papier
qui ne savent où donner de l’aile
Des mots, quoi ! rien que des voyelles
assorties aux assiettes à fleurs
Et derrière les mots la musique
- Savoir d’où viennent les violons !-
qui répète, improvise, répète
obstinément cogne à ma tête
ou à mes pieds le rigodon
Des mots sur portée de pirouettes
Car ils n’ont rien à dire les mots
Rien à extraire rien à comprendre
Allons les sortir sans attendre !
Les mots peut-être se tairont

lettres d'automne K

2011-10-27T07:09:00.001+02:00

Juliana tu t’en vas sur un navire si bleu
Que la mer même en sourit d’aise

Ô Juliana partie !
( je te vois bleue à cause des reflets)
aux yeux de ton ami
tu versas un café si fort
que j’en hume l’arôme.

Ses doigts confèrent au papier
ce goût léger d’éternité.

Juliana belle et douce
Juliana d’encre et d’eau bleues et douces
J’écris ton nom nouveau entre les lignes
d’un aujourd’hui lové dans sa tendresse
Et s’il pleut à torrents c’est pour nourrir
- Bonjour !-
tout l’au-revoir amoureux de ce monde.

lettres d'automne J

2011-10-26T07:02:00.001+02:00

Ma chère voisine peuplière,

Nous irions marcher le matin
avec deux sous d’orgueil et un quignon de pain
Moi, mes virgules en bandoulière
Et vous, votre tricot pour le petit dernier
la petite dernière
Parfois lâchant toutes aiguilles et tout stylo
Nous nous prendrons les mains …

Nous nous prendrons les yeux aussi
aux feuillages d’automne
Heureuses qu’ils soient ainsi, les feuillages et les yeux
mûrs de tant de couleurs et de tant d’harmonies
L’une dira en riant « J’ai vieilli »
Et l’autre « Tant que jambes nous portent
Vieillir n’est rien, c’est avancer qui réconforte !»
Et l’une, évoquant les frères, les maris, les fils et les filles
racontera sa dernière recette
pour les accommoder aux désirs d’aujourd’hui.

En revenant chacune, sur le pas de la porte,
souhaitera à l’autre
Bon feu ! Bonne table ! et bon lit
Car nos automnes … vous le savez ma chère voisine
ont froid à leurs épaules et quelques vieux soucis
comme ces peupliers qui, certes, chatoient de leurs feuilles
mais frissonnent !

lettres d'automne I

2011-10-25T08:41:00.002+02:00

À toi,

Je vous suis revenue mon ami
C’est l’automne qui nous revient
Le temps me presse fort d’aller cueillir
la rose de vos lèvres et le gris de vos yeux
Mon cou et mes épaules empanachées de brume
disent aussi
-de cette voix légère pourtant bien qu’insistante-
« Ne prolongez ma mie les roses de septembre ! »

je vous suis revenue mon ami
C’est l’automne qui vous revient
mais avec ses paniers, avec ses pommes
avec ses mains …

lettres d'automne H

2011-10-24T06:55:00.002+02:00

H
Yvette,
Vous me demandez mon amie
ce que sont chez moi les automnes
Et ma maison est-elle blottie
dans la neige déjà tombée ?
Bien sûr que non ! Mon Canada
Mon Québec, s’il a de grands froids,
à l’automne s’efforce d’en rire
Et le plus souvent y parvient.

Je vous vois au petit balcon
tenter comme moi des syllabes
pour retenir les fruits aux arbres
et leurs dernières pamoisons
Je vois votre sourire penché
au plus haut de la Tour-prends garde
et vos larmes vite séchées
s’en aller fleurer le gâteau
Derrière la maison blanche et bleue
-chez vous les fermes sont princesses-
sont le lapin et les chevaux.
Mais vous l’avez déjà quittée.
Faut-il donc qu’à chaque revanche
que l’occasion offre à notre âge
nous laissions tomber une page ?
Continuez ma douce et tendre
Ma forte ma fragile en fleurs
à m’envoyer par le vapeur
jusqu’au Rhône de mes Atlantes
la neige en feu de votre cœur !

lettres d'automne G

2011-10-21T07:55:00.002+02:00

Automne infâme
Tu te fous de mes états d’âme
Ma solitude de couleurs
Tu t’en pavoises
Et quand du bout de mes pinceaux
J’essaie d’attraper mes sanglots
Tu ris aux larmes

lettres d'automne F

2011-10-20T08:11:00.004+02:00

F
Geneviève,

Si formidable la fenêtre Encadrée aux battants du temps !
La solitude a fait son nid au balcon doré des amis
Et la pie ? et la pie ?
Oh ! Glorieuse elle s’appuie sur son chant.

Si admis dans le paysage, l’écureuil !

Voilà ! C’est simple
Le contre-poids de l’équilibre au balancement.

(la pie sursaute sur sa branche et se tait
il se pourrait il se pourrait ….
que l’écureuil soit son amant)

en tous cas je ne sais si vous êtes au courant
- les voitures roulent les voitures roulent
et vous là-bas et nous dedans-

Si formidable la fenêtre Encadrée aux battants du temps !

lettres d'automne E

2011-10-19T10:10:00.001+02:00

E

Tu t’appelles Léo et c’est comme un ballon
J’aime ton rire et tes prunelles bleues
acides comme oseille et douces comme miel
Qu’il est beau ce soleil à perdre haleine que tu crées
Et mon livre, si rond soit-il, ne s’en approchera jamais

Mais pour répondre à ta question
-de toi rien qui ne sente l’inquiétude ni l’indiscrète mansuétude-
Les mots me viennent
Comme à toi cet enfant
Comme la nage
Comme l’amour qu’on fait plutôt que d’en rêver
Par simple mouvement des lèvres sur la page
Comme un beso( vois-tu ?) comme un baiser
Comme tu es venue nous rejoindre à l’automne
sans même y penser, sans avoir peur de rien
En grande fille nue qui ne s’étonne
d’être un ballon arrivé d’Argentine dans l’air d’Ici
Pour qu’on lève les yeux de l’habitude et de l’ennui
et qu’on regarde mieux encore
la lune le vent l’enfant
ce qui roule et qui rit
ce qui donne et appelle

lettres d'automne C

2011-10-18T17:28:00.002+02:00

C
Quand on ouvrit son estomac
C’est fou tout ce qu’on y trouva
Mieux qu’en un estomac d’autruche
On trouva le miel et les ruches
Le grand couteau et le jambon
Et les saisons
Et les raisons même en automne
Le vin vieilli dedans la tonne
Le pain gardé pour les oiseaux
Juste à côté la cruche d’eau
Et les consonnes et les voyelles
Quand on lui ouvrit la cervelle
On crut voir Tolstoï et Pasteur
La table et la motte de beurre
La carte en relief, les mines
Le crayon gras avec la gomme
Une tarte garnie de pommes
On courut voir dedans ses pieds
Ce qu’ils avaient bien pu garder
On vit l’eau sourdre, les châtaignes
Rouler sous la denture des peignes
Qui sans doute peignirent le chanvre
On vit l’or bien sûr et l’ambre
La main gardait encore ouverte
Une caresse toute prête
Et des cheveux encore tressés.

Curieux de tout répertorier
L’autopsiste glissa vers l’écrin
à peine plus secret que la main
Retrouva le grain de la paume
Trouva la blancheur des fantômes
devenus réels en aimant
Les noms balbutiés de amants
comme un écho repris aux bornes
d’un horizon tout affranchi
de science et de philosophie
Un peu inquiet du sacrilège
le savant osa le scalpel
aux alentours des aisselles
et prit, sous un frisson caché
un papillon qui s’y muait
en tourterelle
Et là, bien qu’il s’y attendît,
Malgré l’audace, malgré la peur
trouva l’homme, trouva l’enfant
qui s’y étaient cachés dedans
Alors, pour toute identité
sur la fiche anthropométrique
écrivit :
« Soldée de tous comptes
C’est une femme. Avec sa honte
Avec sa fièvre et ses grands froids
et ne fut pas femme de bois
mais de soupirs et de tempêtes
C’est une femme avec sa tête
avec le ciel, avec la terre
bref ! une femme toute entière.
Laissons-la dormir maintenant ! »

Et il partit la rime en peine
Se fit poète au plat des plaines
Au haut des monts, au bord des routes …
Avait gardé pour tout secret
Rien qu’une perle de rosée.

aujourd'hui

2011-10-17T09:33:00.001+02:00

J’ai reconnu mon bonheur au bruit qu’il a fait en partant (Prévert)

Sur le mur de mon tabernacle
Quand la nuit a bien remué
Les appels des morts pour ne pas oublier
Les chimères des vivants pour que je les enlace
Au matin frémissant de soleil et de vie
Je vois briller les yeux de mon bonheur enfui
Et je reprends alors besace sur le dos
Echelle du ramoneur, casquette du cheminot
Dentelles de la mère, falbalas de la fille
Je marche assurée jusque vers mes béquilles
Je les jette au feu, démarre le tracteur
Pour aller labourer d’autres champs au bonheur

lettres d'automne B

2011-10-16T17:23:00.001+02:00

Ô ma Jeannette voilà l’automne
Et plein de pommes

Où est donc passé mon stylo
Est-il en bas ? est-il en haut ?

J’ai toujours perdu quelque chose
Je m’en vais fermer la maison
Crois-tu qu’elle passera l’hiver ?

Il y a des fils et des feuilles
Des nuits qui battent de travers

Je pars demain mais j’ai grand peur
Là-bas saurai-je dormir par cœur ?

Moi qui voulais tant prendre automne en ce pays
Sens-tu comme mes roues cahotent, toi qui m’envies ?
Bien sûr la ville va me distraire
C’est long les heures à prendre l’air
à prendre l’eau
et le jardin commence à rouir ses chagrins
Et puis les bottes, toujours les bottes
Et puis les reins !
Ô ma Jeannette !
Voilà l’automne et tant de pommes
Tant à cueillir et je m’en vais
Moi qui voudrais tout prendre ensemble
et demeurer …

lettres d'automne A

2011-10-13T09:31:00.002+02:00

Moi j’ai un conifère
quelque part dans ma tête
Il a feuilles de chêne
fréquente les guérets
et domine la plaine

Et pourtant c’est un arbre
puisqu’en toute saison
il m’a tendu ses feuilles
où j’ai pu lire parfois
les dernières nouvelles

Allez savoir pourquoi
lorsque je m’en approche
il s’éloigne de moi

Aux dernières nouvelles
cet arbre insociable
mais gentil à ses heures
a choisi pour demeure
ma bonne tête en bois

Celui qui dans mon ventre
fait des pieds et des mains
oui, c’est un peuplier

Si souvent il frissonne
et surtout à l’automne !

il garde la maison, dit-il
lorsqu’il penche
tendrement ses racines

Mais j’ai peur qu’un orage
le disperse soudain
J’aurai bien mal au ventre
si la foudre l’atteint

L’autre arbre est exotique
il cache un peu son nom
ne mesure ses oiseaux

Il a des fleurs étranges
quand un voisin pénêtre
C’est peut-être un hêtre
peut-être un palissandre

Rouge et vif, bleu et fluide
les branches en arceau
et j’oublie mes rameaux
quand la mer le visite

Allez savoir pourquoi
tous ces arbres éphémères
m’ont choisie pour leur terre

J’en gémis quelquefois
Tant d’ombre et de lumière
Tant de glands et akènes
et tant de poires bien sûr !

Pour fêter mon départ
ne choisissez le saule
déjà roi du marais
mais venez s’il vous plaît
à l’heure qui vous convient
planter sur mes racines

un souvenir nouveau.

lettres d'automne

2011-10-12T03:29:00.001+02:00

à d’autres,

J’ai remarqué que depuis quelques années l’automne concentre les lettres et que m’arrive, plus drue mais avec toujours la même émotion, la pluie de mots chavirés de barques sur Le Rhône.
C’est mon pays qui tinte de ses couleurs fortes et fluides, mon pays du grand dehors et du petit dedans ( à moins que ce ne soit l’inverse) et ce sont mes oreilles, chaque année plus tatillonnes mais plus subtiles, qui me renvoie le charivari*. J’oublie les lois de la pesanteur, de la poste, les adresses s’inversent, les morts eux-mêmes donnent de la voix. Aux quatre coins de la maison et de la nuit appareillent mes neuves certitudes et mes vieux doutes rhumatisants.
Cette année j’ai DÉCIDÉ de tout confier à la boîte à musique. Sinon, pourquoi m’aurait-on volé au printemps celle, à lettres, que j’avais décorée de fleurs et de mon nom ?
Amicalement vôtre.

* la baï, comme on dit Chez Nous

Lettres d'automne

2011-10-11T08:56:00.002+02:00

à moi,

Il y a des mots de papier
qui ne savent où donner de l’aile
Des mots quoi ! Rien que des voyelles
assortis aux assiettes à fleurs
et derrière ces mots la musique
- savoir d’où viennent les violons ?-
qui insiste, répète, répète …
obstinément cogne à ma tête
ou à mes pieds le rigodon
Des mots sur portée de pirouettes
Car ils n’ont rien à dire les mots
Rien à extraire, rien à comprendre
Allons les coucher sans attendre
Les mots peut-être se tairont

lettres d'automne

2011-10-10T11:19:00.002+02:00

1-
LETTRES d’AUTOMNE

À mes amis, à mes amours,

À parler seule aux peupliers
On perd ses feuilles forcément
À parler seule à ses amants
Sans en écouter la réponse
ou le désir
On se retrouve vieille fille
avec un tablier à pois.

C’est donc ainsi
C’est donc pourquoi
je dis aux peupliers pour l’avant-dernière fois
« Défeuillez-vous sans moi ! »
Les épinards dans le jardin jaunissent
Ils feront en salade
comme déjà l’assurait la grand-mère de Maman
un délice.

À la ville
ou aux champs
c’est toujours la même heure
qui nous ramène à nos humeurs
et à nos appêtits

L’heure tout bonnement de dire OUI !

LES FLEURS DU SOLDAT

2011-06-29T09:40:00.002+02:00

LES FLEURS DU SOLDAT

1er avril 1940
Aujourd’hui à la position j’ai trouvé une violette, c’est la première. Elle m’est tombée sous les yeux sans que je cherche, je te l’envoie avec mille bien tendres baisers souhaitant qu’elle nous porte bonheur ; est pourtant cette fleurette est cueillie sur une position qui un jour sèmera peut-être la mort. J’espère pourtant que ce ne sera jamais.

28 avril
Près du terrain il y avait des bois, et j’ai trouvé du muguet mais pas encore fleuri, je l’ai cueilli avec les racines pour pouvoir t’en envoyer plus tôt, mais tu ne l’auras pas pour le 1er mai.

30 avril
J’ai reçu aussi les pétales de roses, comme j’aurai voulu les admirer sur le bouquet tu sais pourquoi ? il y a un an je te rapportai de gros bouquets de lilas et d’iris pour fleurir notre maison, te rappelles-tu, notre chez nous …… et que ça me semble loin ce bonheur si doux.
Souvent je me demande quand nous retrouverons toutes nos chères habitudes.

1er mai
Je joins à cette lettre un petit brin de muguet, malheureusement il n’est pas encore fleuri mais quand même j’y dépose de bien doux baisers pour toi seule.

18 mai
Je me suis installé une table avec 2 planches entre 2 arbustes pour être camouflé aux vues aériennes (car il ne manque pas d’avions), je suis donc commodément installé pour t’écrire

20 mai
Installé à mon « bureau » en plein air, sous une aubépine qui embaume, avec un petit soleil qui réchauffe et chasse les dernières fraîcheurs de la nuit ( on croirait à la paix !) mais hélas nos canons sont devant moi prêt à cracher la mort.

21 mai
Comme j’ai le temps je viens près de toi. Le soleil brille et sous mon buisson d’aubépine je suis très bien.

anniversaire

2011-06-26T10:42:00.002+02:00

Sète ce 18 juin 1940

Mon cher petit mari adoré,

Il est 2heures et avant d’aller promener Pierrot je t’écris mais je suis presque sûre que cette lettre ne t’arrivera pas. C’est quand même un petit bonheur que d’écrire sur ce papier à ton intention. Hier je n’ai pas écrit car la déclaration du maréchal Pétain avait entamé mon moral. Aujourd’hui je m’habitue un peu à cette idée que la France a été trahie.
Aujourd’hui je pense que c’est le 18 et que tu as 26 ans. J’aurais tant voulu t’envoyer quelques friandises mais c’est impossible. Je t’envoie seulement mes pensées et tout mon amour. Je pense à toi sans cesse et je voudrais tant avoir de tes nouvelles. Depuis le 7 juin je n’ai plus rien de toi et je suis anxieuse. Je me demande où tu dois être et s’il faut que j’attende un mois !… je veux pourtant conserver l’espoir et je me dis tous les jours que le lendemain m’apportera du nouveau.
Pierrot est toujours bien diable et bien amusant. Maintenant il trotte tout seul dans la rue et à la Placette ou à l’Esplanade il ne veut pas que je lui donne la main, il va jouer avec de plus grands que lui et il sait très bien se faire respecter. Il est toujours mignon et tout le monde l’aime. Pour ton anniversaire il t’envoie un bien gros baiser. Il ne t’envoie pas une carte car elle ne t’arriverai pas peut-être.
Je ne t’en écrirai pas plus long ;
Pierrot t’envoie un gros baiser.
Moi je t’aime, je pense à toi et je mets dans cette lettre mes baisers les plus doux, les plus tendres.
Pour ton anniversaire je voudrais te donner tout mon amour.
Rien qu’à toi seul toujours et malgré tout.
Ta petite Marcelle

* Roger est tué le 17 juin.

OUI, c'est cela

2011-06-24T11:39:00.003+02:00

Oui, c’est cela ;
Un éblouissement dans les mots anciens.
L’étagement
De toute notre vie au loin comme une mer
Heureuse, élucidée par une arme d’eau vive ;

Nous n’avons plus besoin
D’images déchirantes pour aimer ;
Cet arbre suffit là-bas, qui, par lumière,
Se délie de soi-même et ne sait plus
Que le nom presque dit d’un dieu presque incarné.

Et tout ce haut pays que l’Un très proche brûle,

Et ce crépi d’un mur que le temps simple touche
De ses mains sans tristesse, et qui ont mesuré.

Yves Bonnefoy
Le dialogue d’Angoisse et Désir

Joyeuses pâques

2011-04-21T09:31:00.003+02:00

ELLE ?

2011-04-18T09:52:00.002+02:00

Elle,

Elle est mon ombre quand le soleil m’expose à lui ;
Elle est ma lumière quand la nuit me retire à l’intérieur des limites

Elle,
Elle est mon double mais la toute première à faire surface, à se faire entendre : voix dernière sans doute.
On dira « Elle est morte » et je ne répondrai pas.

Elle,
La trace de ses pas confondue avec l’empreinte de la plante- si bien nommée- de mes pieds en marche, en exercice
Toutes larmes bues, elle est la source et la fontaine.
…avec ma mère
… avec mes filles,
… avec le vent
… avec la pluie
mon double donc
et ma quadruple.

Elle est l’enfant que je fus, celui que je continue à porter, celui qui s’élance et transgresse, celui qui invente et se nomme : Moi.
ELLE, Au désir d’oiseau : dire d’Elle à toujours, à jamais gisant dans des formes nouvelles à trouver...